E se a vida começasse de trás para frente?

E se a vida começasse de trás para frente?

Meu nome não é Benjamin Button, mas gostaria de pensar como tal. Até então, dia após dia, fui fiel à natureza das coisas: Esperei a hora certa pra nascer; tive medo no primeiro dia de aula; Fingi para todos os colegas, que já tinha beijado na boca, quando aos onze anos, numa rua sem saída, fui agarrado por aquela que seria a descobridora de meus lábios; Busquei popularidade na escola, entrando para o grêmio, e andei com os caras mais descolados (tive até a sorte de namorar uma guria muito desejada); Passei na faculdade particular, porque não me dediquei o suficiente para passar em um vestibular de alguma universidade subsidiada por alguma ferramenta Estatal; Arrumei um bom emprego, desses que geram certo impacto ao pronunciarmos para os pais de qualquer namorada; Virei refém de tal labuta, numa espécie de prisão velada, onde ambos os lados fingem que estão satisfeitos e respeitam o acordo de não deixar a barba crescer e de usar a roupa devidamente alinhada todo santo dia.
Não cheguei nem a metade da vida, creio assim. Mas completo bodas de prata, de uma sequência de acontecimentos que nem sei se deveriam ter acontecido.
Maturidade assumida, e corpo se transformando cada vez mais.
Lembro-me de quando estava por terminar meus estudos, e dedicava noites e noites ao encerrar meu trabalho de conclusão de curso, cujas iniciais, (prefiro não alinhá-las), causam frio na espinha só de lembrar.
Nessa época, pesava quase dez quilos a menos. Era um fio de esgotamento mental e estress. Hoje, o esgotamento e o estress só se distribuíam no peso a mais, aliados agora ao tédio e ao comodismo.
Benjamin, não. Aos 26 anos já estava na guerra, no mar, lutando para sobreviver, cozinhando para sua tripulação. Sendo útil para o mundo. Mesmo com o corpo atrofiado, usava-se de sua aparência para esconder seu ar jovial, suas incertezas de menino.
Sentia a brisa da manhã se apresentar, e o sol de sua aurora era a força que trazia consigo para espantar as rugas de seu rosto. Rejuvenescia em sua maturidade.
E foi assim, até o último suspiro. Quando fechou os olhos pela derradeira vez, estava nos braços de sua amada. Quem pode ter a graça de morrer nos braços de sua amada? No colo, cheio de proteção, carinho, paz. Benjamin pôde.
Seu coração, não bateu mais como o de um beija-flor, acelerado e cheio de força.
Finalmente, após uma vida de glórias, a morte de Benjamin começou igual ao início da vida de cada um de nós que estávamos naquela escura sala de cinema.
Acredito que todos pensaram em como a vida é estranha, e em cada momento em que invertemos a sequência lógica dos fatos. Mas não cabe arrependimento. Benjamin mostrou a todos nós que não existe lógica no relógio da vida, e que, às vezes, é bom que ele se mova ao contrário.

Pacto

Queria entender a suavidade de tuas mãos,
O toque livre dos dedos teus, a leveza tua,
Que sem acanho se compromete em mim.
Mas, caricias,
Não podem ser compreendidas.
Senti-las, sim.
Dádiva.
Enquanto o abraço tem seu princípio,
O corpo se aquece,
E em poucos instantes,
Dois serão um.
Egoístas por si só.
Seus corpos serão a leitura divina do amor.
Caminhos incólumes e estruturados.
Distingue-se da paixão,
Imprevisível forma de se chegar ao céu,
Que se emaranha pelos fios de esperança,
Que deixam corações em disparado,
Que não transformam o sentir
Em um tranqüilo que o agir.
A ação de quem ama,
Encontra-se novamente,
Na suavidade de nossas mãos.
Somos o pacto seguro de nossos sonhos.

Somos o sonho de um pacto só nosso.

Grande Prêmio

A pista fica para trás...
Os carros estão em resguardo.
Segue seu rumo,
Com pressa, evidente.
Cansou-se das reclamações
De outrora.
Amigou-se com novas.
Não há sinal de mudança:
Sinal Vermelho!
Lembra-se daquela
Largada promissora:
Sinal verde!
Ultrapassara os limites
Do improvável.
Fez-se vencedor.
Hoje,
Com os braços estafados
De tanto contornar curvas,
Espera a bandeirada final.
Quem sabe seja ela o rumo:
Ou o começo de um
Grande Prêmio.

Bricolagem Abstrata

Não sei se estarei pronto
Quando a chance chegar.
Estive ausente de mim,
Dei férias para min'alma.

Concedi aos meus sonhos
Somente a repetição do abstrato.
Em repouso, não sou mais utopia.
Sou bricolagem de conceitos.

Saudades das anarquias n’alma.
Do tempo em que céu e inferno
Até então se desconheciam.

Apresentaram-se, e, aos poucos,
Fizeram pouco de mim.
Troças de meu ser,
Troço difícil de compreender.

Quem entende, não ensina.
Quem ensina, não aprende,
Quem aprende, nunca repete,
E quem repete, novamente é o abstrato.

Sonhos replicantes,
Chances oprimidas,
Ou uma nova chance de ser feliz?

Assim proferiu a filosofia
De um belo e estranho dia.

Da próxima vez, pode ser pra sempre.
Que esta seja a chance. Nada além.

Sabedoria da Inteligência

Tenho nojo dos espertos!
Tão centrados e destemidos...
Fazem da repetição,
A sabedoria imponente.

Decoram passos,
Tagarelam conceitos repetidos,
Desrespeitam o silêncio,
Proliferam sua altivez.

Pontuais ao amanhecer,
Esforçados ao passar do dia,
Não conhecem a noite.
Repousam, sem preparar o amanhã.

Tenho nojo dos espertos!
Que me cercam em Ignorância.
Que veneram a tal Competência.
Que desconhecem a Inteligência.

Estranho Buffet

Intruso.
Poderia ficar lá fora,
Assoprando o cair da noite,
Fazendo companhia para a lua.
Mas não. Não se conteve. Invasor.

As frestas, as cortinas...
As festas... Que festas?
Não foi responsável
Por apagar as velas do bolo.
Essa noite não tem confete.

Nada de céu de brigadeiro,
De beijinho, de balão,
De crianças felizes.
A noite é uma velha caduca
Prestes a bater as botas.

O vento, intruso,
É apenas um mero
Prestador de serviços.
Poderia ficar lá fora,
Mas essa noite,
Assinou contrato
Com um Estranho Buffet.

Paixão Pela Paixão

Não é mais um rosto perdido no escuro.
O brilho, antes intermitente,
Sem embaraço, resolve aparecer.

Ele, que não ficava mais consigo,
Permitiu-se um pouco mais.
Marcou uma reunião com seus princípios,
Sua moral, seus instintos...

Soubera que havia uma voz que gritava,
Apenas não se deu conta de que era a intuição.

Sem medo de arriscar, se conservou.
Parou no tempo, e ganhou tempo pra si.
Amadureceu como o verde da esperança.

Flertou com sua alma,
Abraçou sua tranqüilidade.
Apaixonou-se.


Nada além,
Apenas paixão pela paixão.

Profecias de Fim de Noite

Se eu fosse mais que profeta
Saberia onde estou agora.
Não me perdi por aí, não me perdi...
Mas não me encontro, não te encontro.
As previsões que o vento trouxe
Brisaram sobre o nosso tempo.
Não existe contemplação ao amanhecer;
Não existe paixão ao entardecer;
Não existe nada além da profecia.

[Que não se cumpre nunca]

Desumano?

Não sou policial. Nem civil, nem militar.
Nunca defendi o palácio do governador, nunca tentei invadi-lo.
Não tenho câmera de luz infravermelha, não consigo prever se tem um armário atrás da porta.
Outrora, se dizia que eram os corinthianos os responsáveis pela criminalidade em São Paulo. Hoje, na janela do prédio em Santo André, a camiseta do tricolor paulista. Nem mesmo o preconceito joga no mesmo time.
Penso em organizar as idéias, estou no ônibus.
Em pé, no ônibus que se despede da Avenida Paulista, a elite branca divide espaço com a miscigenação caricata de nosso país. Mulatos, mamelucos, caboclos, todos observam os pálidos senhores, e as belas meninas de cabelos lisos descerem nos pontos mais próximos do centro. Meia hora depois, ao chegar ao Terminal Santo Amaro, me deparo apenas com a diversidade de rostos marrons.
Ali, poucos se importam com quem tinha razão entre as polícias.
Wall Street?
É de comer?
Deve ser lanche novo do Mccâncer. Talvez a unanimidade burra de todas as camadas sociais.
A elite branca acaba de chegar em casa com segurança. Acompanham na televisão os mercados neoliberais que pedem socorro ao Estado, as polícias que entram em conflito entre si e os crimes passionais que comovem o país.
Enquanto isso, o povo miscigenado e cansado, ainda pega trânsito na lotação.
Desumano? Talvez.
Mas em meio a toda essa bestialidade, dificilmente a humanidade continuará a ter espaço para abrigar seres humanos.

Imprecisos e Nômades

Minha essência não condiz com teu olhar.
Somos o fruto do conflito mais sincero.
Aos seus postos, os postos, essência e olhar.

Se me tens na chuva, se me a beira-mar,
Jamais me terás de verdade.
Não sou tangível. Não sou mensurável.

Sou como teus olhos: Imprecisos e Nômades.
Quando compreender minha inquietude,
Não teremos mais sentido.

Deixe assim, sem norte, sem ambição.
Ao repousar em meus braços,
Não é teu corpo que descansa,
São meus olhos,

Que contemplam a tua essência.