Em Canto de Ontem

Relembra e se esquece.
Revive e apenas padece.
Cantou ontem,
Hoje não recorda a letra.

Escreveu no papel de pão.
Passou a limpo na folha de caderno.
Sujou os dedos com a tinta da caneta.
Mas, mesmo assim, ainda digitou.

Os olhos na tela.
As mãos no teclado.
O sorriso calado.
E a certeza que se renovou.

Não importa o que passa.
Não importa o que faça.
Se canta, se encanta ou se esquece.
Se finge, se faz, ou se cresce.

Não recorda.
Acorda.
Muda o olhar.

Não busca.
Assusta.
Aprende a sonhar.

A Civilização Sem Serventia

Imagine uma civilização sem porteiros, garçons, taxistas, pedreiros, serventes, babás, cozinheiras, domésticas...
Imagine que todas essas pessoas deixaram seus respectivos empregos e ingressaram em faculdades, pois ávidas por leitura e conhecimento, passaram em testes cada vez mais concorridos nos vestibulares das universidades públicas mais conceituadas do país.
A Fuvest nunca teve um número tão grande de aprovados com a mesma origem: Favelados.
Sim, a maior parte destes alunos que foram habilitados vem das extremidades da cidade de São Paulo, mais especificamente do bairro do Capão Redondo.
Tudo começou com algumas movimentações de alguns moradores, que, indignados, começaram a botar a cara à tapa (mais do que já apanhavam no dia-a-dia) e mostraram que naquele bairro existe força, existe subversão.
Desculpe, me enganei.
Não é naquele bairro... É neste bairro, o meu bairro.
Que porra é essa de Vida Loka?
Que facção é essa?
E esse lance de 1daSul?
Pobre agora pode ter sua marca e sentir orgulho da quebrada que mora?
Quem é esse maldito Ferréz?
Será que o cara ficou louco e quer juntar um exército contra a elite branca?
Se pá ele quer, hein!?
Esses dias, ao voltar da loja mais freqüentada do bairro, a 1daSul, tive uma visão meio que fantasiosa.
Fiquei a imaginar o potencial de todos aqueles que já usam algum tipo de modelo da grife, que compartilham as idéias e ideais do mano Ferréz e dos outros vários manos do Hip-Hop.
Imagine se todos esses caras começarem a participar dos saraus de “Literatura Marginal” organizados pelo escritor, que já tiveram participações de pessoas consagradas “da ponte pra lá”, como o músico e poeta Arnaldo Antunes, e a apresentadora, jornalista e vereadora Soninha Francine, que no ano de 2008 se candidatará a prefeita da maior cidade da América do Sul.
Agora pense na maior periferia desta cidade agindo como aqueles que estão do outro lado da cidade. Usando as bases legais, o conhecimento, a união de seus moradores para pressionar e questionar as forças do Estado. Deixando atordoado todo e qualquer ser que tentar manipular ou burlar os interesses e direitos deste povo.
Após o boom de discernimento, o porteiro virou síndico; O garçom agora é o chefe de cozinha; O taxista se tornou o dono da linha de uma frota que atende exclusivamente na periferia, facilitando o acesso das pessoas e barateando o serviço na quebrada; O pedreiro hoje estuda para a prova de engenharia civil do segundo semestre da faculdade; As serventes e as babás se uniram e hoje são Administradoras das creches do bairro, ganhando uma grana e ajudando cada vez mais as mães que não tem onde deixar seus filhos, mostrando que agora as creches tem mais recursos para auxiliarem as mulheres a se tornarem a passos largos independentes, e em muitos casos, extremamente mais eficazes que o serviço prestado por seus maridos; As cozinheiras pressionaram o Estado e triplicaram o número de restaurantes populares, no qual começaram a chefiar. Os restaurantes da região a princípio chiaram devido à concorrência subsidiada, mas depois entenderam a causa, e com a ajuda da associação comercial do bairro, que enfim se mostrou forte,começaram a vender suprimentos para esses restaurantes do governo. O que aumentou em 200% suas receitas, e fez com que o número de empregos concedidos também dobrasse; As domésticas se uniram por meio de seu sindicato, e exigiram um piso salarial 500% mais alto. Resultado: a procura por este serviço diminuiu consideravelmente, mas o desemprego não cresceu. Simples: cerca de 10% das que foram efetivadas firmaram acordo de doar uma parte do salário ao sindicato. Não era uma doação obrigatória. Mas o sindicato fez um trabalho de conscientização, que elas mesmas acharam desnecessário, pois se os representantes do sindicalismo pediam 10%, elas doavam 20%, pois sabiam que este dinheiro era transferido diretamente aos fundos de apoio às domésticas desempregadas.Todas elas ganhavam 50% de desconto de um curso universitário bancado pelo sindicato no primeiro ano, mais a certeza do acordo com a Faculdade da Sul, que subsidiaria o restante do curso.
A mesma faculdade, foi obrigada a se integrar ao serviço de Recursos Humanos do Estado, devido à lei aprovada pelo deputado e Rapper Mano Brown, que “apoiado por mais de 500 mil manos”, conseguiu uma histórica eleição a assembléia legislativa. A lei exige de todas as instituições de ensino superior da cidade de São Paulo, o apoio à inclusão no mercado dos alunos oriundos das bases ainda periféricas da cidade, em troca disso, o Estado barganha um vantajoso desconto, e, em certos casos, a isenção completa do imposto de renda.
Lógico, tudo isso com o apoio da União, que também sofreu com a vingança de quem até então era marginal, preto ou pobre.
Imagine tudo isso!
Aproveite e ouça ao fundo “Vida Loka II” dos Racionais, pare a música bem na parte em que o Brown é interpelado e alguém diz “How...how.. Brown acorda sangue bom, aqui é Capão Redondo, tru, não pokémon. Zona sul é o invés, é stress concentrado, um coração ferido, por metro quadrado”. Neste momento acorde você. Leia o “Capão Pecado”, “Ninguém é Inocente em São Paulo”, “Manual Prático do Ódio”, ou qualquer outro livro que te deixe puto com a submissão que passamos.
Lembre-se que quem mora no Capão já está uma hora atrasado pra chegar a qualquer lugar da cidade. E aí, vai ficar choramingando?
É hora de acordar.
Hora do levante da quebrada se unir, e pôr fim a essa escravatura branca.
Quem sabe o outro lado da ponte torne-se uma civilização sem serventia e dê valor à explosão cultural que acontece do outro lado da cidade?

“A Revolução depende menos da força das armas e mais da ponta do lápis ou do bico da caneta; mais do saber dos livros e menos do fogo dos canhões. A educação e a cultura são estratégicas para as transformações sociais e econômicas no mundo globalizado.”

Fidel Castro

Criadores

Quando o criador sente que perdeu sua obra para o mundo, tira alguns minutos em seu canto, encosta os dedos sobre as pontas de cada fio de cabelo, e, inquieto, respira e se põe a refletir.
Tranqüiliza sua mente ao ver o sorriso em sua obra.
Não importa se é sincero ou não. Sabe que é um sorriso.
Ele que já viu, por tantas e tantas vezes, a expressão da derrota na face de sua obra-prima, sabes que chegou uma nova etapa.
Mais uma vez não pensa o quão duradoura será esta empreitada, apenas a respeita.
Se a felicidade pede para habitar outro lar, não importa mais nada. Deixa que ela o habite.
Não se trata de derrota. Apenas segue a ordem natural das coisas.
Confessa que quando fica ausente de seus sonhos, se distancia do avesso que um dia foi proposto.Sem prosa, sem poesia, sem linguagem, não passa de espera por uma nova sintonia.
Dá alguns passos.
Pára num bar celestial...
Bebe todas as águas como se fossem cervejas;Grita como se fosse a última vez que sua voz fosse sair;Canta como se fosse um pássaro sabiá... E olha para o rio...Como se ele realmente fosse perfeito...
Quase não enxerga os peixes.
Continua a acreditar que o sorriso é o mérito a voz de sua obra: doce e racional. Ácida e sentimental. Decidida e carente. Virtuosa e Dolorida.Mesmo assim, descobre que o verbo não faz mais parte de sua poesia.Mas não se intimida.
Esquece os erros, saúda a tua conquista e em uma prosa que continua a ser escrita, compartilha em silêncio a tua merecida alegria, afinal, já sabe quem és tu, criatura.

Game Over

Não acredite nas verdades que lhe prometeram, pois elas simplesmente são mentiras repetidas incessantemente, até que a nossa vontade de crer que estamos no caminho certo nos conduza a um abrigo genuíno.
Esse refúgio, muitas vezes conhecido pelo termo utopia, é a expressão mais covarde a qual podemos creditar qualquer tipo de fé.
Baixo, mesquinho, ingênuo, comete sempre os mesmos erros e ainda tem o dom de acalentar o ambiente, com doses de esperança, que concedem à consciência do indivíduo a sensação de que da próxima vez, uma mentira bem contada, bem elaborada em seu cinismo poderá deixar o horizonte um tanto quanto nítido.
Engano.
Entre a nebulosidade e a escuridão, residem as promessas vazias que se contradizem. Tolas, ainda tentam reformular suas palavras falsas, e com artimanhas capciosas ao pé do ouvido, praticam o jogo da mentira.
Peço licença para mentir.
Quero acreditar em mim só mais uma vez.
Chega de depender da boa vontade de quem joga.

Amanhã

É amanhã.
Deixe a manhã ostentar suas cores, o sol dizer bom dia, a primeira brisa refrescar sua alma, enquanto só pensas nos sonhos que quer viver à noite.
Um abraço.
Conte aos seus anseios em seus braços, que és forte e que assim continuará, até que o último trago de esperança a embebede num porre doce como o sangue daquele salvador que transformou a sua angústia em vinho.
Cante.
Decante o encanto de suas palavras em harmonia com teu espírito indeciso, que a partir da consolação se sentirá mais perto do conflito que tanto a persegues e que hoje tanto desejas.
Fale.
Falhe ao tentar ser mentirosa. Diga somente a verdade, pois foi por meio dela que conquistou a confiança de quem lhe desejou desde o primeiro instante, desde o primeiro e cativante sorriso.
É amanhã.
Me abrace.
Me cante.
Me fale.
Me faça acreditar.

Entre Preâmbulos e Epílogos

Eis o preâmbulo tacanho de uma amável dor.
Corrói o coração em incomensurável lástima;
Refuta a ânsia de ser tenaz e austero. Único,
Deslumbra-se com a visão de um ermo hostil.

Tua bravata, tua fiel e inseparável concubina,
Abandona teu olhar. A luz da noite, converge
À quimera torpe da esperança.Quase fracassa,
Mas, a sua estupidez, se fortalece com tolices.

Acredita em si, mas deverias desistir do mundo.
Renuncia velhos conceitos, e avigora-se, solitário.
Dá seus passos, e, sozinho, enfim se encontra.

Não foi Deus. Tampouco, os seus intercessores.
Talvez a primeira e exclusiva dádiva conquistada.
Paradoxal, talvez o epílogo de uma dor amável.

E o jogo começa ...

Olhos nos olhos... Uma respiração mais pesada... Um toque em conjunto com isso tudo... Um cheiro... Isso é bom... Ah como isso é bom.
Lendo “Cem Anos de Solidão” lembra-se das técnicas de sedução.
Perde-se na leitura, mas retoma, desta vez, um pouco mais concentrada.
Entre uma letra e outra, entre um carro e outro, ela observa os carros desgovernados, que passam rente ao calçadão, assustando sua leitura habitual. Volta às palavras.
É apenas o princípio. Não sabe se terá meio de sair, ou meio de domar, mas procura com afinco, não chegar ao fim. Se Maquiavel estava certo ao dizer que “os fins justificam os meios”, quer se perder no caminho, e usar todas as ferramentas do meio para, enfim, ter seu novo sonho.
Lembra de princesas que adormeceram.
Nem Eros nem Psique podem ajudá-la.
Na cidade dos prédios cinzas, do céu cinza, dos sorrisos acizentados, descobre que as cores de Almodóvar, estão vivas em teu coração. Uma tela um tanto quanto abstrata, mas inegavelmente quente.
Pega as fotos e dá de presente.
Tirou a noite para contemplar e ser dádiva.
Lábios doces e imponentes.
É ela.
Que sai da distância.
Que se move do horizonte.
Se aproxima, e não merece sair.
Olhos nos olhos... Uma respiração mais pesada... Um toque em conjunto com isso tudo... Um cheiro... Isso é bom... Isso é bom... Ah como isso é bom.

Jogadores

O meu canto é pouco
Feito louco, tento me entender.
Na minha loucura,
Não a vejo a cura que vem no amanhecer.

E se noite cai,
Não me leva e não vai me derrubar.
A lua que fique lá,
Se quiser, me ilumine.

O sol está de licença.
Quem canta, nem sempre encanta.
E quem joga,
Nem sempre vence.

Os delírios de quem entra em campo,
Não são as verdades de quem torce.
Às vezes os erros são válidos,
Mas as vitórias são essenciais.

Se é pra observar de longe,
Que tire o melhor.
Que analise todos os pontos fracos do adversário.
E que, após essa análise, tenha foco.


Se o foco se desfocar,
Se o jogador não jogar,
Se o canto não ecoar,
A cura virá no amanhecer.

Apruma-se sem querer
E quando menos se espera.
O jogo começa, e você...
Nem da conta que está em campo.

Rascunhos

Não existem palavras que empulhem o que sinto.Provavelmente, se esconderam ou se acovardaram, graças à preguiça de existir e abraçaram o silêncio.Ao olhar na janela, confronto-me com a noite, que balbucia uma agradável paz.
Era para ser tormento, caos, com pitadas de desilusão, mas o que está na mesa, não lembra os tempos de outrora.Este sabor, que entrou pela janela sem ser convidado, não tem pimenta, não tem fel. É seco.
Pondera, pensa, acalma. Puxa uma cadeira, e coloca no prato a tranqüilidade. Serve-se e lembra que ainda serve para muita coisa.
Toda essa calmaria confunde-se com a nossa racionalidade.Pena que a razão é burra, pois esquece seus princípios dúbios de qualquer simples existência. E não adianta chamá-la de teoria. Não basta comparar ao relativo. Sou mais a emoção que nunca se confunde. Não promete segurança.Foi feita desde os primeiros esboços do tempo, para ser desfeita. Dizem que os artistas são inconstantes e que sempre criam maravilhas.Discordo.
As maravilhas são inconstantes e, sempre destes conflitos, criam-se artistas. Tranqüilos, empulham palavras, e com a alma em silêncio escrevem rascunhos de felicidade.

Notas

A nota que hoje tento tocar, já não tem som. Abafada pelo sopro de esperança, e pelo sol,
perde-se ante a luz, que em ré e na contramão dos sentimentos tolos das melodias de amor
sempre diz as mesmas impugnações sem rumo, os mesmos balbucios e limitações.
Porque o fracasso não é aceito? Será que a sociedade vencedora é a responsável? Vai culpar o capital? A direita conservadora? Por que não admite que foi impotente diante de uma realidade que não era nada sonhadora?
Ser de esquerda, libertário, retrógrado ou apolítico não minimiza a dor de quem ama, ou de quem perdeu um amor em potencial.
A solidão sempre volta e num tem Marx ou Ford que esteja ao lado do travesseiro. A cama continuará vazia. Lágrima ou suor, insônia ou depressão, saudade ou solidão. Não importa: A cama segue em busca de um par.
Ser ímpar o lembra dos tempos de individualidade, da busca incessante pelas coisas que tinha. Era bom aquele tempo em que esquecia dos sonhos e solitariamente pensava nas coisas. O seu materialismo era vital. E esse sentimento pelo ter, que o afastou da besteira que é o fato de acreditar nos relacionamentos humanos.
Hoje não tem nada.
Não tem grana em suas mãos. Não há capital de giro para se reerguer, e muito menos para comprar a sua felicidade.
Sozinho abraça a solidão e reflete.
Sabe que será por uma pequena eternidade, pois nunca deixa que o tempo o espanque e devore a vontade de se reerguer.
E nessa pequena eternidade que minuciosamente recolhe seu orgulho e toca uma canção manjada, que até a noite deixa o sol brilhar sem dó.