Não limite sua capacidade homem!
Pare logo com isso!
O que faz a tanto tempo escondido atrás deste balcão, meu rapaz?
Será que nunca perceberás que existe um turbilhão de coisas que acontecem no mundo abafado lá fora, diferente deste que te congela e te pára no tempo?
Quantas vezes ainda preciso te lembrar que por mais que necessite desta grana não há dinheiro que compre a sensação de realização profissional, ou pelo menos o alívio de entrar em seu ambiente de trabalho e não sentir mais o peso e a tensão que hoje te incomoda toda vez que põe os pés naquele maldito lugar?
Sim, existem algumas pessoas que se salvam por lá, mas vale a pena agüentar tanta exploração sendo que você está em um ambiente hostil?
Vale a pena sair sexta-feira para “comemorar” com todo o pessoal mais uma semana de trabalho, enquanto em quase todos os momentos ouviste lamentações e intrigas?
Você sabe que não é uma questão física, mas mental, que te cansa e te corrói a cada dia, pois não existe aprendizado que possa ser levado como experiência de vida naquele lugar.
Sabes que não faz o bem e que por muitas vezes engana clientes, para ocultar uma verdade suja e que não compartilhas.
Lá, tu esqueceste que és homem. Não passa de um código funcional: 6.112.072.
Quem pagou para você todas as tuas diferenças de caixa, e pagará a próxima, a maior de todas: Tu!
Filho meu, peço que ouça a voz do teu pai, pois como sabes sou onipresente, onisciente e onipotente.
Jamais te abandonarei!
Pense bem em tudo isso meu rapaz, mas agora DÁ PRA CHAMAR O PRÓXIMO PORQUE A FILA ANDA, PORRA???
31 março 2006
28 março 2006
Carta aberta à alguém que já faz parte da minha vida
Cabeça,
Estou com o pensamento longe, bem longe...
Queria estar aqui em frente a este teclado, mas sinto que não é apenas a minha mente que está distante.
Meu coração, minha vida, meu futuro, meu sonho... Tudo se afasta.
O silêncio grita aos pés do ouvido desta alma, e um sussurro estremece toda e qualquer chance de fingir que a felicidade está aqui.
Seria demasiadamente cômodo ter uma vida simples, feliz e sem complicações.
Mas não sou assim.
Não nasci para ser assim.
Como gosto de lembrar sempre: “Sou um simples cara complicado, buscando o equilíbrio sempre desequilibrado. Alguém que não sonha em ser feliz, pois já é feliz em sua realidade sonhadora”.
Buscarei a felicidade em cada sonho e entenderei que, em breve, o sonho maior estará no norte, e não será um horizonte tão distante.
Sei que quando as ondas do mar baterem posso até cair, mas foi pra isso que eu aprendi a nadar. Darei gargalhada e surfarei nas ondas dessa complicada história.
O sol está brilhando lá fora, eu sei disso. Assim como tenho certeza de que já é a hora dele brilhar para nós também.
Ai,
Um novo caminho, uma nova vida, um novo sonho.... Tudo isso abre espaço para uma nova esperança.
Aqui, um grande beijo e não esqueça que estarei sempre com você.
Ah, e espero que dessa vez nossos anjos da guarda trabalhem em sintonia e transformem todas as horas simples ou complicadas, nas melhores horas de nossos dias.
“Pra nós dois sair de casa já é se aventurar”
(Rodrigo Amarante)
Estou com o pensamento longe, bem longe...
Queria estar aqui em frente a este teclado, mas sinto que não é apenas a minha mente que está distante.
Meu coração, minha vida, meu futuro, meu sonho... Tudo se afasta.
O silêncio grita aos pés do ouvido desta alma, e um sussurro estremece toda e qualquer chance de fingir que a felicidade está aqui.
Seria demasiadamente cômodo ter uma vida simples, feliz e sem complicações.
Mas não sou assim.
Não nasci para ser assim.
Como gosto de lembrar sempre: “Sou um simples cara complicado, buscando o equilíbrio sempre desequilibrado. Alguém que não sonha em ser feliz, pois já é feliz em sua realidade sonhadora”.
Buscarei a felicidade em cada sonho e entenderei que, em breve, o sonho maior estará no norte, e não será um horizonte tão distante.
Sei que quando as ondas do mar baterem posso até cair, mas foi pra isso que eu aprendi a nadar. Darei gargalhada e surfarei nas ondas dessa complicada história.
O sol está brilhando lá fora, eu sei disso. Assim como tenho certeza de que já é a hora dele brilhar para nós também.
Ai,
Um novo caminho, uma nova vida, um novo sonho.... Tudo isso abre espaço para uma nova esperança.
Aqui, um grande beijo e não esqueça que estarei sempre com você.
Ah, e espero que dessa vez nossos anjos da guarda trabalhem em sintonia e transformem todas as horas simples ou complicadas, nas melhores horas de nossos dias.
“Pra nós dois sair de casa já é se aventurar”
(Rodrigo Amarante)
25 março 2006
Devaneios Degenerados
Terceiro Devaneio - A Musa
Nunca soube diferenciar sensualidade de sexualidade, mas definitivamente a imagem que enchia de luz sua retina era de fato a harmonia perfeita entre os dois termos, com doses cavalares de carisma.
Um corpo escultural, quase caricato, se contrapunha a um sorriso delicado, que não era direcionado a qualquer um.
Cabelos longos, e dourados, pernas grossas e lisas, seios imperialistas e um rebolado que deixava todos os marmanjos daquela distinta casa de família com cãibras no queixo.
Todos esses elementos eram mínimos, perante a doçura de seu olhar que ao mesmo tempo em que apaixonava, consumia o coração, que desesperado bombeava sangue para todas as partes do corpo, promovendo assim alguns constrangimentos.
Lógico que ele não liga para isso. Sua alma também está ereta, pois se completou naquela noite.
Pergunta a uma garota quem é a tal musa, mas não obtém a resposta que satisfaça sua inquietude e não há mais nada a fazer a não ser ir de encontro com o prazer.
Dá uns sete passos até esbarrar em um maldito bêbado, que derruba em seu corpo um copo inteiro de chopp. Seu corpo fede, mas, neste momento nada importa: A rosa mais delicada e letal de sua vida está em sua frente, exalando todo seu perfume e prazer.
Olha ao palco. Está a menos de dois metros da mulher que procurou por toda a sua vida.
Espera ansiosamente que ela fite-o ao menos por um segundo, porque assim já poderia morrer feliz. Encontraria a felicidade pela primeira vez, abraçada com a morte.
Algo estranho acontece.
Não deveria ter piscado os olhos em momento algum. Sim, esse foi seu maior erro.
Lá estava ela, a felicidade, ou melhor, a morte.
Dançando com uma máscara preta, completamente ensangüentada, e com uma faca entre os seios, sua musa não se passava de um anjo vermelho.
Não entendia os motivos, mas agora a dança da morte o fitava e esta sensação lhe causava um frio na espinha que chegou a deixa-lo paralisado.
Atordoado e não remunerado com a felicidade o impostor descobre que a maior farsa que existe é o próprio sonho que carrega consigo. Abandona-o.
Abre seus olhos, senta na cama, ainda perplexo, e lembra-se que não tomou seus remédios. Pega dois comprimidos, vai até a cozinha e com um copo d’água toma um porre de realidade: É hora de acordar!
Nunca soube diferenciar sensualidade de sexualidade, mas definitivamente a imagem que enchia de luz sua retina era de fato a harmonia perfeita entre os dois termos, com doses cavalares de carisma.
Um corpo escultural, quase caricato, se contrapunha a um sorriso delicado, que não era direcionado a qualquer um.
Cabelos longos, e dourados, pernas grossas e lisas, seios imperialistas e um rebolado que deixava todos os marmanjos daquela distinta casa de família com cãibras no queixo.
Todos esses elementos eram mínimos, perante a doçura de seu olhar que ao mesmo tempo em que apaixonava, consumia o coração, que desesperado bombeava sangue para todas as partes do corpo, promovendo assim alguns constrangimentos.
Lógico que ele não liga para isso. Sua alma também está ereta, pois se completou naquela noite.
Pergunta a uma garota quem é a tal musa, mas não obtém a resposta que satisfaça sua inquietude e não há mais nada a fazer a não ser ir de encontro com o prazer.
Dá uns sete passos até esbarrar em um maldito bêbado, que derruba em seu corpo um copo inteiro de chopp. Seu corpo fede, mas, neste momento nada importa: A rosa mais delicada e letal de sua vida está em sua frente, exalando todo seu perfume e prazer.
Olha ao palco. Está a menos de dois metros da mulher que procurou por toda a sua vida.
Espera ansiosamente que ela fite-o ao menos por um segundo, porque assim já poderia morrer feliz. Encontraria a felicidade pela primeira vez, abraçada com a morte.
Algo estranho acontece.
Não deveria ter piscado os olhos em momento algum. Sim, esse foi seu maior erro.
Lá estava ela, a felicidade, ou melhor, a morte.
Dançando com uma máscara preta, completamente ensangüentada, e com uma faca entre os seios, sua musa não se passava de um anjo vermelho.
Não entendia os motivos, mas agora a dança da morte o fitava e esta sensação lhe causava um frio na espinha que chegou a deixa-lo paralisado.
Atordoado e não remunerado com a felicidade o impostor descobre que a maior farsa que existe é o próprio sonho que carrega consigo. Abandona-o.
Abre seus olhos, senta na cama, ainda perplexo, e lembra-se que não tomou seus remédios. Pega dois comprimidos, vai até a cozinha e com um copo d’água toma um porre de realidade: É hora de acordar!
24 março 2006
Devaneios Degenerados
Segundo Devaneio – Las Tequilas
Sempre quisera compreender a importância de uma noite de sono bem dormida, mas jamais se conformou em perder oito preciosas horas de sua vida, deixando seu cérebro em ponto morto. Não existe excitação alguma em ver uma frota de carros emparelhados, todos eles prestes a engatarem a partida. Dormir é esquecer que o tráfego pode fluir. É fingir que não existe ninguém fazendo sexo em clubes imundos e mal freqüentados. É jubilar o desperdício de um terço do dia, enquanto todos os anjos que um dia moraram no céu, comandam a noite, e o todo poderoso tira um cochilo no jardim do Éden. Mas dizem que existe uma opção menos dolorosa neste menu de torturas: o sonho.
Pois bem, resolve se concentrar e deixar este tal de sonho fantasiar esse hiato tedioso, e com muito esforço suas pupilas se fecham e o motor do carro desliga.
Entre uma nuvem espessa de fumaça e um avião em queda, transgride todos os princípios da física, até chegar ao campo de aterrissagem, um puteiro, óbvio.
Ao entrar na espelunca se depara com um segurança de quase dois metros de altura, mas passa ao lado dele descarregando sua fúria com um sutil carrinho na nuca, e o leão-de-chácara estranhamente não consegue se levantar.
Percebe que tem super poderes e que pode enfim sobrepor a tortura de viver em plena insegurança. Abraça logo a primeira louca que aparece pela frente, e sem medo e nem respeito chama-a de vadia, para alimentar sua alma de macho chauvinista.
Pede uma dose de tequila e a garçonete trás logo uma garrafa, junto com meia dúzia de limões já cortados e um pratinho de sal enfileirado, que mais parece uma carreira de cocaína. Bebe a primeira dose, o que certamente o derrubaria se estivesse acordado. Coloca novamente sal entre os dedos, chupa o limão e manda a segunda dose pra dentro. A terceira, a quarta, até perder a conta. Porém, suas pernas permanecem firmes e logo decide ir em direção ao palco, onde uma imagem instigante o atrai...
Continua...
Sempre quisera compreender a importância de uma noite de sono bem dormida, mas jamais se conformou em perder oito preciosas horas de sua vida, deixando seu cérebro em ponto morto. Não existe excitação alguma em ver uma frota de carros emparelhados, todos eles prestes a engatarem a partida. Dormir é esquecer que o tráfego pode fluir. É fingir que não existe ninguém fazendo sexo em clubes imundos e mal freqüentados. É jubilar o desperdício de um terço do dia, enquanto todos os anjos que um dia moraram no céu, comandam a noite, e o todo poderoso tira um cochilo no jardim do Éden. Mas dizem que existe uma opção menos dolorosa neste menu de torturas: o sonho.
Pois bem, resolve se concentrar e deixar este tal de sonho fantasiar esse hiato tedioso, e com muito esforço suas pupilas se fecham e o motor do carro desliga.
Entre uma nuvem espessa de fumaça e um avião em queda, transgride todos os princípios da física, até chegar ao campo de aterrissagem, um puteiro, óbvio.
Ao entrar na espelunca se depara com um segurança de quase dois metros de altura, mas passa ao lado dele descarregando sua fúria com um sutil carrinho na nuca, e o leão-de-chácara estranhamente não consegue se levantar.
Percebe que tem super poderes e que pode enfim sobrepor a tortura de viver em plena insegurança. Abraça logo a primeira louca que aparece pela frente, e sem medo e nem respeito chama-a de vadia, para alimentar sua alma de macho chauvinista.
Pede uma dose de tequila e a garçonete trás logo uma garrafa, junto com meia dúzia de limões já cortados e um pratinho de sal enfileirado, que mais parece uma carreira de cocaína. Bebe a primeira dose, o que certamente o derrubaria se estivesse acordado. Coloca novamente sal entre os dedos, chupa o limão e manda a segunda dose pra dentro. A terceira, a quarta, até perder a conta. Porém, suas pernas permanecem firmes e logo decide ir em direção ao palco, onde uma imagem instigante o atrai...
Continua...
23 março 2006
Devaneios Degenerados
Primeiro Devaneio – A injeção
Não remunerado , o impostor segue os primeiros passos da escuridão, que custou a aparecer após toda aquele pífio sentimento reluzente, que ludibriava as fronteiras do conhecimento, e se embasava no empirismo puro, destruindo qualquer pacto com a razão. Ouve a chuva tilintar na janela de seu quarto, tal como moeda em bolso de bêbado traído em busca de uma noite de porre escapista. Vê as primeiras gotículas transgredirem as frestas que o protegem do mundo lá fora. A água escorre pela parede branca, mais negra de todo bairro. Sua consciência determinou que cada rachadura tem a representatividade de uma pequena cicatriz. E, a cada chuva, a cada nova rachadura, o impostor vai pagando sua dívida com a chuva da vida. O sono não vem, e as reminiscências dão o colorido especial para toda aquela escuridão.Lembra-se do primeiro beijo: um encontro de bocas desencontradas e inexperientes, que com afobação e arrogância, julgavam-se donas das verdades mais abstratas. O abstrato não é verdadeiro, o verdadeiro é concreto. Não existe verdade que resista a abstração e que não se transforme em sonho, após a primeira injeção de palavras subliminares. A primeira hora da madrugada já foi completada, sem que um mísero pensamento pertinente passasse por sua cabeça. Entre as abstrações e suas pseudoverdades, resolve encostar a cabeça no travesseiro que o espera na cama...
Continua...
Não remunerado , o impostor segue os primeiros passos da escuridão, que custou a aparecer após toda aquele pífio sentimento reluzente, que ludibriava as fronteiras do conhecimento, e se embasava no empirismo puro, destruindo qualquer pacto com a razão. Ouve a chuva tilintar na janela de seu quarto, tal como moeda em bolso de bêbado traído em busca de uma noite de porre escapista. Vê as primeiras gotículas transgredirem as frestas que o protegem do mundo lá fora. A água escorre pela parede branca, mais negra de todo bairro. Sua consciência determinou que cada rachadura tem a representatividade de uma pequena cicatriz. E, a cada chuva, a cada nova rachadura, o impostor vai pagando sua dívida com a chuva da vida. O sono não vem, e as reminiscências dão o colorido especial para toda aquela escuridão.Lembra-se do primeiro beijo: um encontro de bocas desencontradas e inexperientes, que com afobação e arrogância, julgavam-se donas das verdades mais abstratas. O abstrato não é verdadeiro, o verdadeiro é concreto. Não existe verdade que resista a abstração e que não se transforme em sonho, após a primeira injeção de palavras subliminares. A primeira hora da madrugada já foi completada, sem que um mísero pensamento pertinente passasse por sua cabeça. Entre as abstrações e suas pseudoverdades, resolve encostar a cabeça no travesseiro que o espera na cama...
Continua...
21 março 2006
O Vôo Breve de um Falcão
- O que você vai ser quando crescer?
- Quero ser bandido!
Os 58 minutos do Documentário Falcão – Meninos do Tráfico, que foram ao ar no último domingo no “Fantástico”, da Rede Globo, em edição especial para o programa (já que as mais de 90 horas de gravações devem chegar aos cinemas, provavelmente no dia 12 de Outubro, em um Documentário adaptado para a linguagem das telonas), provocaram a maior histeria na sociedade brasileira.
O Rapper MVBill juntamente com seu produtor Celso Athayde, dedicou seis anos de sua vida a percorrer as favelas do Brasil, entrevistando meninos que servem ao crime organizado, como fiéis soldados.
Os falcões – nome dado aos garotos que se expõem na entrada das favelas e que têm a missão de avisar quando os policiais sobem o morro - são uma espécie de sentinela suburbana.
MVBill acertou nas palavras ao dizer que sempre viu o crime organizado sendo analisado por sociólogos, antropólogos e políticos e que, enfim, chegou a vez de alguém da favela dizer o quê e como realmente as coisas acontecem por lá.
As cenas são cruas e lamentáveis, porém altamente verídicas: Crianças consomem drogas como se fossem doces, brincam de linchamento, e dizem que não tem medo da morte, pois nada pode ser pior do que o inferno em que vivem.
Dos 17 meninos entrevistados, 16 já morreram e a pergunta que fica é: Será que alguma coisa vai ser feita para que essa situação mude?
Não.
Assim como MV Bill - que ainda mora em uma favela e é integrante da ONG Central Única das Favelas - desejaria de coração que esta situação mudasse de imediato, e que um verdadeiro exército da salvação invadisse as favelas cariocas, bem como todas as regiões periféricas brasileiras.
Mas desta vez a invasão não pode ser como a última, que aconteceu no Rio, onde o Exército carioca resgatou suas armas, após o furto das mesmas.
O que deve acontecer no Brasil é uma interação entre todas as esferas da sociedade. Com maior distribuição de renda e diminuição das desigualdades sociais, o desenvolvimento começará a ser mais nítido também nas favelas.
O Estado deve intervir levando educação, saneamento básico e saúde para toda a população. A questão da segurança é apenas um estopim, pois nada pode ser feito para mudar a trajetória de uma criança, que tem como único parâmetro o caos. No próprio documentário isto foi detectado quando um falcão responde quem é seu maior ídolo: “Meu Fiel” (traficante que ensina os macetes do crime ao garoto).
Por fim, é sempre bom lembrar que estes pequenos traficantes poderiam ser pequenos médicos, pequenos engenheiros, se tivessem também o apoio da família. Na verdade, a questão nem é o apoio em si, pois o que não existe mesmo é a instituição familiar clássica: mãe, pai e filhos e irmãos.
Os falcões bastardos poderiam muito bem estar do outro lado da câmera como repórteres, cinegrafistas, profissionais ou diretores, mas se isso acontecesse mais uma pergunta seria jogada no ar: “O que alimentaria a perplexidade da apática sociedade brasileira”?
- Quero ser bandido!
Os 58 minutos do Documentário Falcão – Meninos do Tráfico, que foram ao ar no último domingo no “Fantástico”, da Rede Globo, em edição especial para o programa (já que as mais de 90 horas de gravações devem chegar aos cinemas, provavelmente no dia 12 de Outubro, em um Documentário adaptado para a linguagem das telonas), provocaram a maior histeria na sociedade brasileira.
O Rapper MVBill juntamente com seu produtor Celso Athayde, dedicou seis anos de sua vida a percorrer as favelas do Brasil, entrevistando meninos que servem ao crime organizado, como fiéis soldados.
Os falcões – nome dado aos garotos que se expõem na entrada das favelas e que têm a missão de avisar quando os policiais sobem o morro - são uma espécie de sentinela suburbana.
MVBill acertou nas palavras ao dizer que sempre viu o crime organizado sendo analisado por sociólogos, antropólogos e políticos e que, enfim, chegou a vez de alguém da favela dizer o quê e como realmente as coisas acontecem por lá.
As cenas são cruas e lamentáveis, porém altamente verídicas: Crianças consomem drogas como se fossem doces, brincam de linchamento, e dizem que não tem medo da morte, pois nada pode ser pior do que o inferno em que vivem.
Dos 17 meninos entrevistados, 16 já morreram e a pergunta que fica é: Será que alguma coisa vai ser feita para que essa situação mude?
Não.
Assim como MV Bill - que ainda mora em uma favela e é integrante da ONG Central Única das Favelas - desejaria de coração que esta situação mudasse de imediato, e que um verdadeiro exército da salvação invadisse as favelas cariocas, bem como todas as regiões periféricas brasileiras.
Mas desta vez a invasão não pode ser como a última, que aconteceu no Rio, onde o Exército carioca resgatou suas armas, após o furto das mesmas.
O que deve acontecer no Brasil é uma interação entre todas as esferas da sociedade. Com maior distribuição de renda e diminuição das desigualdades sociais, o desenvolvimento começará a ser mais nítido também nas favelas.
O Estado deve intervir levando educação, saneamento básico e saúde para toda a população. A questão da segurança é apenas um estopim, pois nada pode ser feito para mudar a trajetória de uma criança, que tem como único parâmetro o caos. No próprio documentário isto foi detectado quando um falcão responde quem é seu maior ídolo: “Meu Fiel” (traficante que ensina os macetes do crime ao garoto).
Por fim, é sempre bom lembrar que estes pequenos traficantes poderiam ser pequenos médicos, pequenos engenheiros, se tivessem também o apoio da família. Na verdade, a questão nem é o apoio em si, pois o que não existe mesmo é a instituição familiar clássica: mãe, pai e filhos e irmãos.
Os falcões bastardos poderiam muito bem estar do outro lado da câmera como repórteres, cinegrafistas, profissionais ou diretores, mas se isso acontecesse mais uma pergunta seria jogada no ar: “O que alimentaria a perplexidade da apática sociedade brasileira”?
20 março 2006
Saudades de um tempo...
Eu queria que alguém tivesse a oportunidade de ler algo sobre saudade.
Não importa se o tema é batido, se vou citar algum autor, se o texto terá alguma importância social, e porque não, política.
Às vezes canso de ler e de escrever textos compostos de reflexões imutáveis, parâmetros, normas, coisas que não sentimos a menor falta quando a solidão bate, e a carência por ter alguém ao nosso lado é maior do que o anseio de conhecermos os alicerces da razão.
Certa vez, um amigo do primeiro ano de faculdade me disse que ia ao cinema sozinho. Perguntei a ele se não achava estranha esta situação e foi então que ouvi uma das frases que mais me marcaram no início de minha vida acadêmica: “Existe uma grande diferença de estar só e se sentir bem, e de estar sozinho”.
Isso não foi Marx, Sartre, Weber ou Nitzsche quem disse. Era apenas um jovem comum, talvez um promissor gênio, ou um execrado louco.
Quando estamos sozinhos, sentimos saudades de todos os lampejos de alegria, não conseguimos nem se quer fazer um simples programa como ir ao cinema.
Me lembro da minha primeira experiência deste tipo: foi muito estranho.
Ao entrar no cinema e ver todos aqueles casais felizes, me senti o pior dos mortais e tive a vontade de me esconder embaixo da poltrona até que os créditos finais do filme começassem a subir. Não o fiz, mas mesmo assim não consegui ter uma noite agradável.
Hoje ir ao cinema sozinho não passa mesmo de um simples programa, pois posso até estar só, mas não estou mais sozinho, sem esperança. Consigo até perceber que muitos daqueles casais “felizes” não passam de relacionamentos de fachada.
Quando resolvemos nossas crises existenciais, não sentimos mais saudades dessas coisas que são obrigatórias no mundo moderno: relacionamento estável, emprego considerável, vida social aparentemente feliz.
Todas estas aparências caem por terra quando começamos a entender que existe a possibilidade de sentir saudades mesmo daquilo que a gente não conhece 100%, porque saudade não se explica, se sente.
Quando estamos sozinhos e carentes, sentimos saudades.
Por outro lado, quando estamos sós, em ótimo estado de espírito e com nossa mente completamente lúcida, ainda assim sentimos saudades de um sonho que nem sequer sabemos se existiu, ou se um dia existirá.
Não importa se o tema é batido, se vou citar algum autor, se o texto terá alguma importância social, e porque não, política.
Às vezes canso de ler e de escrever textos compostos de reflexões imutáveis, parâmetros, normas, coisas que não sentimos a menor falta quando a solidão bate, e a carência por ter alguém ao nosso lado é maior do que o anseio de conhecermos os alicerces da razão.
Certa vez, um amigo do primeiro ano de faculdade me disse que ia ao cinema sozinho. Perguntei a ele se não achava estranha esta situação e foi então que ouvi uma das frases que mais me marcaram no início de minha vida acadêmica: “Existe uma grande diferença de estar só e se sentir bem, e de estar sozinho”.
Isso não foi Marx, Sartre, Weber ou Nitzsche quem disse. Era apenas um jovem comum, talvez um promissor gênio, ou um execrado louco.
Quando estamos sozinhos, sentimos saudades de todos os lampejos de alegria, não conseguimos nem se quer fazer um simples programa como ir ao cinema.
Me lembro da minha primeira experiência deste tipo: foi muito estranho.
Ao entrar no cinema e ver todos aqueles casais felizes, me senti o pior dos mortais e tive a vontade de me esconder embaixo da poltrona até que os créditos finais do filme começassem a subir. Não o fiz, mas mesmo assim não consegui ter uma noite agradável.
Hoje ir ao cinema sozinho não passa mesmo de um simples programa, pois posso até estar só, mas não estou mais sozinho, sem esperança. Consigo até perceber que muitos daqueles casais “felizes” não passam de relacionamentos de fachada.
Quando resolvemos nossas crises existenciais, não sentimos mais saudades dessas coisas que são obrigatórias no mundo moderno: relacionamento estável, emprego considerável, vida social aparentemente feliz.
Todas estas aparências caem por terra quando começamos a entender que existe a possibilidade de sentir saudades mesmo daquilo que a gente não conhece 100%, porque saudade não se explica, se sente.
Quando estamos sozinhos e carentes, sentimos saudades.
Por outro lado, quando estamos sós, em ótimo estado de espírito e com nossa mente completamente lúcida, ainda assim sentimos saudades de um sonho que nem sequer sabemos se existiu, ou se um dia existirá.
19 março 2006
Gênios e Loucos
Corro...
Não sei pra onde vou, apenas continuo...
Eles correm atrás de mim, tentam me convencer a voltar, mas estou decidido a caminhar sem rumo.
Não preciso esperar a boa vontade do desgraçado do destino para decidir para onde vou.
Vejo um hospital e dois seguranças na porta, é aqui.
- Me interne, estou louco!
Os caras olham em meus olhos, observam meu estado e não acreditam em mim. Começo a contar um pouco da minha história e eles compreendem que estou alterado. Um dos homens sinaliza que o setor de internações fica no terceiro andar.
Estou pronto para subir.
Quando estou prestes a colocar meu pé esquerdo no tapete do elevador meu pai grita :
- Edgar, Edgar!
Nunca gostei muito de ser chamado de Edgar. Papai achou bonito porque uma vez leu um livro “A Carta Roubada” de um tal de Edgar Allan Poe, e cismou com o nome. Eu até cheguei a ler o livro, gostei do clima de tensão, mas o que mais me deixou intrigado foi saber que este mesmo autor certa vez disse a seguinte frase: "Resta saber se a loucura não representa, talvez, a forma mais elevada de inteligência."
Sempre fui o mais pirado da turma. De todas as turmas.
Quando era para animar um ambiente lá estava eu com a minha invejável alegria, que muitos preferiam chamar de insanidade.
De loucura em loucura, comecei a ser visto como a pessoa mais feliz do mundo, pois sempre estava rodeado de amigos, sorrindo, brincando e fazendo com que os outros se esquecessem de seus problemas.
Tudo isso é muito engraçado. Pois eles nunca pararam para pensar que eu sou um simples mortal, e como tal, tenho problemas também.
Nunca extravasei minhas angústias e talvez este seja meu maior defeito.
Mas hoje foi diferente. Alguém lá de cima(ou lá de baixo) mandou meu velho vir azucrinar minhas idéias. Eu estava tranqüilo com meus amigos bebendo minha tradicional cervejinha, quando o mundo desabou sobre a minha cabeça.
Não importa se eu briguei ou não com minha namorada. O cara não tem que se meter. Não tem que tornar isso público.
Tentei ficar calmo, mas ele me provocava.
Respirava fundo buscando paz, mas a cada palavra que ele dizia meu sangue subia. Quando ele terminou seu discurso pra lá de manjado, minhas mãos já estavam cerradas. Eu queria dar um soco nele. Tive o controle da situação, mas ao ir embora o velho deixou escapar a última besteira da noite, e foi então que fui possuído pela loucura.
Como foi prazeroso esmurrar aquela porta de metal que estava na minha frente! Como me deliciei ao jogar o relógio que paguei a maior nota, sem medo algum no chão!
Agora corro...
Não sei pra onde vou, apenas continuo...
Depois de me confessar aos seguranças do hospital e de ver meu pai arrependido, implorando para que eu volte, percebo que minha loucura é diferente.
Meus amigos me abraçam e choram comigo. Todos repetem.
- Você é meu... você é “muito” meu...
Se o tal de Edgar Allan Poe tinha razão, dizendo que a loucura representa a forma mais elevada de inteligência, sou realmente louco, pois tenho a inteligência e a sorte de ter pessoas tão diferenciadas ao meu lado.
Mas uma coisa é certa: Eles também são loucos!
Não sei pra onde vou, apenas continuo...
Eles correm atrás de mim, tentam me convencer a voltar, mas estou decidido a caminhar sem rumo.
Não preciso esperar a boa vontade do desgraçado do destino para decidir para onde vou.
Vejo um hospital e dois seguranças na porta, é aqui.
- Me interne, estou louco!
Os caras olham em meus olhos, observam meu estado e não acreditam em mim. Começo a contar um pouco da minha história e eles compreendem que estou alterado. Um dos homens sinaliza que o setor de internações fica no terceiro andar.
Estou pronto para subir.
Quando estou prestes a colocar meu pé esquerdo no tapete do elevador meu pai grita :
- Edgar, Edgar!
Nunca gostei muito de ser chamado de Edgar. Papai achou bonito porque uma vez leu um livro “A Carta Roubada” de um tal de Edgar Allan Poe, e cismou com o nome. Eu até cheguei a ler o livro, gostei do clima de tensão, mas o que mais me deixou intrigado foi saber que este mesmo autor certa vez disse a seguinte frase: "Resta saber se a loucura não representa, talvez, a forma mais elevada de inteligência."
Sempre fui o mais pirado da turma. De todas as turmas.
Quando era para animar um ambiente lá estava eu com a minha invejável alegria, que muitos preferiam chamar de insanidade.
De loucura em loucura, comecei a ser visto como a pessoa mais feliz do mundo, pois sempre estava rodeado de amigos, sorrindo, brincando e fazendo com que os outros se esquecessem de seus problemas.
Tudo isso é muito engraçado. Pois eles nunca pararam para pensar que eu sou um simples mortal, e como tal, tenho problemas também.
Nunca extravasei minhas angústias e talvez este seja meu maior defeito.
Mas hoje foi diferente. Alguém lá de cima(ou lá de baixo) mandou meu velho vir azucrinar minhas idéias. Eu estava tranqüilo com meus amigos bebendo minha tradicional cervejinha, quando o mundo desabou sobre a minha cabeça.
Não importa se eu briguei ou não com minha namorada. O cara não tem que se meter. Não tem que tornar isso público.
Tentei ficar calmo, mas ele me provocava.
Respirava fundo buscando paz, mas a cada palavra que ele dizia meu sangue subia. Quando ele terminou seu discurso pra lá de manjado, minhas mãos já estavam cerradas. Eu queria dar um soco nele. Tive o controle da situação, mas ao ir embora o velho deixou escapar a última besteira da noite, e foi então que fui possuído pela loucura.
Como foi prazeroso esmurrar aquela porta de metal que estava na minha frente! Como me deliciei ao jogar o relógio que paguei a maior nota, sem medo algum no chão!
Agora corro...
Não sei pra onde vou, apenas continuo...
Depois de me confessar aos seguranças do hospital e de ver meu pai arrependido, implorando para que eu volte, percebo que minha loucura é diferente.
Meus amigos me abraçam e choram comigo. Todos repetem.
- Você é meu... você é “muito” meu...
Se o tal de Edgar Allan Poe tinha razão, dizendo que a loucura representa a forma mais elevada de inteligência, sou realmente louco, pois tenho a inteligência e a sorte de ter pessoas tão diferenciadas ao meu lado.
Mas uma coisa é certa: Eles também são loucos!
17 março 2006
Depois do Medo e do Silêncio, que tal um pouco de Esperança, para colocar um pouco de luz nessa página?
A Esperança e o Vento
Ao acreditar na esperança, sentirás
O sopro de um vento que passará
Rente ao teu braço direito, percorrerá
As tuas incertezas rumo ao norte: o seu coração.
Por inúmeras vezes a angústia pode ser
A saída viável, ou o caminho mais simples,
Mas trará consigo um furacão de problemas
Que destruirá suas noites de sono.
O horizonte pode realmente estar longe,
Mas quando foi a primeira vez que tu viste
A felicidade em lado oposto à harmonia?
A paz chega. O vento te abraça.
A lua te acolhe e a esperança acalenta as palavras
Que te guiarão quando a noite estiver escura e fria.
Ao acreditar na esperança, sentirás
O sopro de um vento que passará
Rente ao teu braço direito, percorrerá
As tuas incertezas rumo ao norte: o seu coração.
Por inúmeras vezes a angústia pode ser
A saída viável, ou o caminho mais simples,
Mas trará consigo um furacão de problemas
Que destruirá suas noites de sono.
O horizonte pode realmente estar longe,
Mas quando foi a primeira vez que tu viste
A felicidade em lado oposto à harmonia?
A paz chega. O vento te abraça.
A lua te acolhe e a esperança acalenta as palavras
Que te guiarão quando a noite estiver escura e fria.
16 março 2006
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