São Valentim

A mochila está vazia.
Chegou o final de semana,
Mas roupa não vai levar.

Não atravessará a cidade;
Não enfrentará o trânsito de sexta;
Não entrará na estação do metrô.

Ao final do dia,
No máximo um happy hour.
Conversa fora com os amigos,
Papo furado,
Expectativa de cair na noite.

O telefone,
Provavelmente não tocará.
Se tocar, não será o toque esperado.

Hoje, os outros comemoram.
Fizeram reservas,
Compraram presentes.

Não terá festa em mim.

Um dia mais hostil,
Uma noite mais sombria.
Por ora, essa é a bagagem.

Utopias a Deriva

Não sou tatuador, designer, DJ, ator de enlatado gringo, ou muito menos um rockstar.

Após 25 anos, continuo bancário, solteiro, e morando com os pais. Não viajei o mundo como jogador de futebol famoso; não fiz turnê pelas principais cidades do país, deixando em cada aeroporto a saudade em uma menina que teve sua noite de sonho, com o ídolo de sua banda favorita; Não participei de congressos em outros estados para dar em cima de mulheres comprometidas, que, por aventura e curiosidade, ficariam tentadas a me conhecer.

Não o fiz.

Sonhos e Utopias ficaram a deriva.

Reservei ao meu deleite apenas o prazer de escrever. E, sequer, escritor virei.

Descubro que uma pessoa que esteve presente em um dos momentos mais difíceis da minha história, há mais ou menos três anos atrás, hoje está próxima a lançar um livro de poesias. E, justamente essa pessoa, que celebra sua obra, foi a principal responsável pela minha queda, naquela época.


Para ele, a glória enfim chegou. E, se diziam que a justiça da vida é feita ainda em terra, algo está errado. Ele está no topo. E eu, no mesmo lugar.

Quando achei que encontraria conforto em alguém, me confortei com o comodismo, ou me desesperei com a imprevisibilidade.

Não acho mais nada enquanto não me encontrar.

A Flor de Ouro

No trono do Imperador não há mais crisântemos.


A lenda dizia que uma única pétala da "flor de ouro" - como é conhecida no oriente - ao ser lançada ao fundo de uma robusta taça de vinho, tornaria afortunado o ser que bebesse daquela dose, proporcionando-lhe uma vida longa, plena e saudável.

Os imperadores japoneses mitificaram esta flor, que foi levada ao país pelos budistas, e se tornaram símbolo da terra do sol nascente, justamente pela ligeira semelhança com o astro rei.

Hoje, a flor de crisântemo pode ser encontrada exposta em qualquer rede de supermercados. Não representa mais o Império japonês, ou a semelhança com o sol.

Não posso julgar também que esta flor perdeu o seu valor. Se não fosse, aliás, por mais uma rodada de compras de guloseimas em uma dessas redes, não saberia a história da flor de ouro.

É estranho, mas temos a tendência de acreditar que as flores douradas nasceram para serem eternas, e que nem mesmo as ações mais vorazes do tempo seriam capazes de diminuir seu brilho e sua intensidade.

Mas as flores não são mais como antes. Os jardins, outrora floridos e cheios de esperança, hoje são apenas a constatação do fim de uma plantação.

O cultivo, por mais sincero e dedicado, não pode ser responsabilizado pela vida ou morte de um crisântemo.

Enquanto isso, o floricultor teima a acreditar que o jardim já começa o preparo de uma nova plantação.

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Para suportar a dor, lembra apenas das sementes de felicidade que um dia plantou.

O Maquinista

Está vendo aquele trem desgovernado?
Ele me chama de passageiro comum.
Queria que tivesse medo de me perder,
De olhar para a minha estação
E não me ter em vista.

Mas sempre estou lá!
Solícito e resiliente.
Queria ser essencial para ele.
Um passageiro insubstituível.
Queria ser o maquinista.

No comando,
Eu fugiria dos trilhos,
Eu seria imprevisível,
Mas se estivesse eu, em meu caminho,
Me colocaria na área VIP.
Primeira classe.

Mas o trem não está em mim,
Eu não estou no trem,
E ninguém mais sabe
Onde é o fim da linha.

Nem mesmo a frustração,
Ou a revolta de quem o perdeu
São mais fortes que a
Pseudo-sensação de liberdade.

O trem acha que está livre,
Mas ainda se chocará,
E verá que é nessa estação
Que eu ainda quero embarcar.

Após ser Imortal

Após ser Imortal
Você veio me amparar.
Fingindo ser a voz mais
Doce que se pôde ouvir.

Não dei razão,
Não fiz menção em te entender.
Fiz par com a ignorância.
Fiz amor com a estupidez.

Fui anjo mal.
Fui rebelde sem penar.
Sem nação, sem lei e paz.
Sem Império a servir.

As custas da paixão,
Abracei o véu do sofrer.
Singela insignificância,
Que fez da escuridão, lucidez.

Descontrole

Não estou no controle.
Não faço as escolhas,
Espero ser escolhido.
Vivo de espera,
E de espera em angústia.

Não basta a busca pela perfeição.
Cafajestes têm mais êxito.
Eles, imperfeitos e calhordas,
Dizem as palavras certas,
Ou seja, as palavras mais cretinas.

Talvez,
O soar de palavras promíscuas
Dê mais tesão. Seja afrodisíaco.
Propostas impossíveis dão vida,
Ar de aventura, de desafio.

A segurança de uma vida feliz,
Não basta, não conforta.
Dizem que é bem melhor
Viver uma vida infeliz,
Mas com muitas conquistas,
A reconquistar um sentido
Para a própria vida.

Não culpo a cafajestagem,
Afinal, já joguei nesse time.
Hoje, estou do outro lado,
Assisto ao jogo, sem torcer,
Apenas perdendo o controle.

Por enquanto, nada aconteceu.
E, sinceramente,
Quando nada acontece,
O perigo pede passagem.

Esse é o jogo.

Como no Zoológico

Na primeira tarde não havia cama sem par.
Dias, noites, carnavais, discussões.
Dois animais, como no zoológico.
Ela, com a sagacidade de uma lontra.
Ele, com os erros primários de uma anta.
Da loucura, aos momentos ternos,
Fez-se presente à felicidade.

Esconde a arte em cada palavra;
Faz da curiosidade alheia, uma arma.
Tudo isso para se defender.
Tem medo de tantas variações.
Mas sabe, que era isso que queria.
Uma vida sem marasmo,
Nada de tardes bucólicas.

Aprende a confiar, quer apenas confiar.
Não ouve as vozes dissonantes.
É apenas seu coração quem ditará
As próximas coordenadas.
Se tivesse apenas um minuto diria:
“Obrigado, mas ainda sinto saudade”.

Tristeza...

Tristeza...
Quando bate, não tem hora.
Sem aprumo, sem demora.
Branda voz do infinito.

Tristeza...
Fel divino que atormenta,
Quando a alma não contenta
Nem o sonho mais bonito.

Tristeza...
Fez-se apenas em delírio,
Trouxe aos ombros o martírio,
Da paz que é lembrança.

Tristeza...
Fonte pura de desgosto.
Retrato fiel do oposto,
Que se espelha na esperança.

Tristeza...
És minha sina, companheira.
Fez-se em mim tão traiçoeira,
Como par do meu destino.

Tristeza...
És Império dessa dor...
És o choro desse amor...
Hoje apenas és meu hino.

Aposta

Já não controlo minhas mãos.
Tentei atá-las para impedir
Sentimentos confusos e desleais,
Mas existe algo mais desleal
Que a própria paixão?

Dizem que não vale escolher
A música favorita;
Que isso é apelação...
Mas existe algo mais apelativo
Que a própria paixão?

Não é um jogo. Não é apenas
Uma tentativa de ganhar.
Trata-se apenas na tentativa
De não me perder outra vez.

Pode desconfiar de minhas origens,
Jamais de minhas intenções.
Não sou tudo isso que imaginas,
Porque não posso imaginar quem sou.

Faço um esboço de mim,
E me descrevo para ti.
Se soubesse desenhar melhor,
Faria assim.

As palavras me restam.
E elas continuam desleais
Como a aposta na paixão.
Como o resto de mim.

Boas-Vindas

Entre a tranquilidade do seu sorriso
E a certeza de seu abraço,
Eis o sonho que guardei pra ti.

Teus olhos não me descobriram:
Eu que me apresentei devagar.
Teu corpo não se permitiu:
Entrei sem bater na porta.

O tempo, sequer passou:
Deu um tempo para nós.
Nos permitiu, a cada noite,
A construção de nossa história.

Somos o fracasso de nossos medos.
A histeria de nossas angústias.
A desilusão de nossa incompetência.

Entendemos, sem saber,
Que não tínhamos o quê entender.
As coisas simplesmente aconteceram.

Se fosse em outros dias,
Estaria inseguro com tal calmaria.
Seria um turbilhão de nuances,
Desejaria um tropeço a cada passo.

Calmo, entre a tranquilidade
Do seu sorriso e a certeza de seu abraço,
Dou boas-vindas ao amor.