Comunicólogo

Cada segundo... Cada mísero segundo.
É tempo que passa... É passatempo da solidão.
Solidão viva. Conversa morta.
Mas quem sobreviveu?
Não deixaram saber. Notas saíram no jornal.
Números imprecisos. Certo?
Somente a poesia pode noticiar.
Furos de reportagens são poéticos.
É a poesia dos fatos.
Jornalistas, não o são. Comunicólogos, talvez.
Prazer, Comunicólogo.

Gente

Gente simples.
Na rua de trás, as crianças ainda brincam.
As mães, a cozer.

O fogo baixo, o rádio amigo,
A preocupação com a violência.

-

Porém, nem o fogo brando é menos preocupante.
O fogo lá fora se apresenta em armas.
Brincadeira de calibres, diversão à prova de balas.

É hora do jantar.

Na tevê, novela policial.
Na sessão especial, filme de luta.
No programa de reportagens, as novas lideranças do tráfico.
No noticiário noturno, o milionário foragido.

Gente simples.
Gente influenciada.

Sabido Jogo

Sabemos que o amor é apenas um jogo, mas não sabemos jogar.
Sabemos que o jogo é feito de resultados, mas não sabemos ganhar.
Sabemos que os resultados saem depois do trabalho, mas não vamos trabalhar.
Sabemos o horário que começa o trabalho, mas acordamos atrasados.
Sabemos que o atraso se resolve com um despertador, não sabemos despertar.
Sabemos que quem desperta cedo tem mais tempo, mas não temos tempo pra isso.
Sabemos que isso é diferente daquilo, não sabemos para que aquilo serve.
Sabemos sequer o que é aquilo, mas é aquilo que buscamos aqui.
Sabemos que aqui está complicado, mas ainda é menos complicado que lá.

Sabemos que lá não existe amor, então é aqui que devemos jogar.

A Matriz

Eu sei que por muito menos já seria tempo de não saber de mais nada. Mas continuo, a saber.Um saber desajeitado, desrespeitoso, mas inseguro, sobretudo. Tentei ser mais do que sei, mas não sei se isso é certo. De incertezas a delírios, o caminho se traça, e as traças de um coração fazem troça, pelo simples motivo dele teimar a apanhar. Quando batia, ainda havia razão. Não há mais razão. Somente esboço de raciocínio. Outrora, as informações eram catalogadas e distribuídas conforme o grau de importância. Cada departamento, cada setor, era independente, mas todos eles respondiam a uma central, a uma matriz. À Matriz. Não havia questão sem resposta. Não havia resposta sem satisfação. Os dias nasceram, teimaram, se escureceram. Primeiro a neblina, depois o céu cinzento, a garoa, a chuva constante, os dilúvios, os desabrigados. Talvez seja tempo de não saber de mais nada. A matriz não responde mais.

A Cegueira das Cousas

Olha ao redor, mas as coisas não o vêem.
Têm as coisas, mas não tem nada no olhar.
Se fosse fazer uma aposta, perderia.
Se fosse penhorar seus bens, coisa não mais haveria.


Singular como o gesto de quem é coagido;
Pluralista como a solidão que se espalha no peito;
Correto, como o caminho que se perdeu.

Entre folhas e rabiscos, rascunhos e projetos,
Eis a escritura de sua antiga casa.
Tirou-a de uma pasta empoeirada, notava-se o descaso.
A etiqueta, vermelha e branca, hoje é marrom.

Suas cores originais perderam-se, como a validade do documento.
Não tem mais escritura de seu lar.
Não tem mais abrigo.
Apenas o redor.

E, ao redor, as coisas continuam a não vê-lo.
Se nem as cousas o vêem, imagine as pessoas, então?

Dois Segundos

Não viverás mais que dois segundos.
Não compreenderás menos que três palavras.
Não dará menos que um passo sem a ternura.

Fingirá fortaleza, sorrateiramente terá lampejos de felicidade,
Mas não estará coberto de conforte.
Ponha a cabeça na janela agora. Ponha amanhã, nada adiantará.
Não verás horizonte. Mesmo fechando os olhos.

Reminiscências confortam, mas não alimentam.
Seja o mais forte possível, e ainda será um fraco.
Seja fraco por não ser franco, e ainda será real.
A abstração é um dom, a fantasia é um som.

Som que nunca tocará em seu dial se não compreender a solidão.
Diferencie a depressão, selecione a reflexão,
Coloque em um sexto, esqueça o terço, se feche no quarto,
Primeiro encontre os meios, e por fim, mande tudo para os quintos.

Se viver mais do que dois segundos,
Compreenda ao menos as tuas palavras.

Um Lago Para o Jardim

Não sabe se bastou.
Não sabe se fez a melhor escolha.
Tem apenas um minuto para compartilhar a ansiedade e agonia, com a leveza da perda.
Sente-se leve por se perder.
Descobriu os sentimentos nos momentos errados, mas acertou seu caminho.
Não tinha idéia de onde iria parar, nem sabia o que estava parado em sua vida.
Deu um passo pra trás, talvez; um tiro no pé, quem sabe?
Entre muitas dúvidas, compartilhou o silêncio, e, sem entender nada, lembrou-se do telefone que não atendeu. Ou atenderam? Não sabe. Nunca foi adivinhador, nunca teve esse dom. Sempre foi mais casmurro.
Lembrou-se da última noite, o último beijo, e da certeza de que a harmonia, voltara aos seus olhos. Lágrimas despudoradas simplesmente trilharam o caminho de seu rosto, e enquanto caiam, eram apenas reminiscências de sua ascensão.
Um abraço.
Via apenas um lago.
Um lago para o jardim.
Da água que bebeu, da história que plantou, das lembranças e utopias, tudo existiu. E assim bastou.

Os Amigos da Augusta - Parte II

Fogueira pegou seu mp4 e saiu em direção ao ponto.
Botou a mão no bolso, mas lembrou que seu bilhete único estava com o Mago também. Tinha que encarar a caminhada.
Pelo menos lembrou das pilhas recarregáveis. Ao olhar um poste cheio de papéis de mulheres que oferecem-se como “damas de companhia”, pensou em ouvir “Propaganda” do Sepultura. Tinha quase certeza de que tinha baixado. Realmente estava lá. Subia a 13 de maio, em direção à Brigadeiro.
Na verdade, queria mesmo é dar uma passadinha na 14 bis. Era certo que a Renatinha, aquela guria que fez filme pornô, estaria na casa da Ana Paula.
Mas era tímido demais. Tinha certo sucesso com as mulheres, mas não por ser galanteador e persuasivo. Era mais pela aparência magricela, e um certo ar de jovialidade. Algumas delas ainda se interessam por rapazes com cara de bebê. Não a Renatinha. E isso o incomodava. Deu uma paradinha no mercado, pra dar uma mijada considerável. Muita cerveja, de baixa qualidade pra piorar, dá nisso. Passou no caixa e uma atendente fitou-o como se estivesse se querendo. Poderia renegar aquele momento como fazia sempre, mas acordara disposto, tanto que não foi tão submisso ao discutir com o Johnny. Era hora de distribuir ao menos um sorriso de canto. E foi isso que fez, sem muita convicção, mas estava seguro que já era um começo. Aliás, por sentir segurança, já não era apenas um começo, era um avanço digno. Daqueles de pagar uma cervejada pra toda galera quando chegasse no bar.
A menina entendeu o sorriso como um sim, e fez-se de agradecida. Porém, como parte do momento de conquista, virou-se de ombros, dificultando a leitura de sua postura. Isso confundiu demasiadamente o Fogueira. Bem, chamá-lo sempre pelo apelido das ruas, é de certo muito incômodo.
Vamos aos fatos, então.
No terceiro ano, quando estava pra se formar num colégio da zona sul, onde conheceu seus dois amigos de apartamento, resolveu organizar um lual com a galera, no dia do acampamento. Isso, quando fossem para a tão esperada viagem de formatura; Na época, arrastava um caminhão para a Ana Paula, a guria da praça 14 bis. Tudo certo, viagem já no segundo dia, quando, enfim, chega a noite do lual. Pegou o violão do Milton, aquele que era o típico garotão boa pinta, o popular da escola, que só andava com os caras queridinhos das meninas, e resolveu tocar uma música. Logo, direcionou seu olhar para a Ana Paula, e pediu a ela que escolhesse uma música. Até então tudo dentro dos conformes, pois antes da roda se formar, já tinha combinado com o Milton, que em determinado momento, pediria o violão, e esboçaria uma canção. Sabia que a previsibilidade de Ana Paula inclinaria seu pedido à uma música da Legião. Ensaiou todas as mais clássicas, de “Pais e Filhos” à “Eduardo e Mônica”, mas não esperava que naquela noite, Ana Paula estivesse um tanto quanto fora do mainstream.Pediu “Quase Sem Querer”, que para qualquer fã de Legião, é uma canção comum. Para ele era um tormento.
Lembrou-se que naquela época que o Du, o cara que sentava a sua frente, gostava daquela música e tentou puxar na memória os primeiros versos.

“Tenho andado sempre distraído...
Não....
Acho que é diferente...
Tenho sido distraído...
Caralho, todo mundo olhando pra mim!
Pior, a Aninha já tá sem paciência.
Como eram os acordes mesmo!?
... distraído... impaciente e impreciso...”

- E aí, sai ou não?
Ao invés de ajudar, porque era certo que o Milton sabia a música, o cara só botou mais pilha.
- Tá saindo.
E, quando o Milton estava quase pegando o violão de suas mãos, percebeu que Ana Paula desistira de ouvi-lo. Estava a se levantar. Seu desespero foi tamanho, que, esbaforido, tentou correr atrás dela, sem lembrar do violão, que caiu na fogueira. Levantando chama de mais de metro. O fogo quase queimou seu rosto, mas não era aquela chama que o queimava. Sendo ridicularizado por todos os colegas, o que queimava mesmo suas bochechas era a chama da vergonha. Ali mesmo, na brasa dos acontecimentos, nasceu o codinome Fogueira.
E era esse mesmo Fogueira, distraído, impaciente, indeciso, que quase sem querer estava a olhar a moça do caixa. Essa, já não mais interessada. Afinal, assim como na viagem da formatura, o Fogueira demorou demais para aprender a canção.

...

Curva de Rio

Eles despejam lá no começo.
Seus entulhos, objetos pessoais em desuso, e todas as reminiscências que querem esquecer.
E a mim, curva de rio, só resta guardar toda essa herança medíocre.
Ontem, um sofá quase impediu a passagem da água.
A correnteza vinha, mas não havia acordo;
Esperava, como se estivesse no trânsito paulistano. E eu, nem sou o Pinheiros, tampouco o Tietê.
A água amarela, pálida, finge que sabe seu curso. Grande mentira.
Ela também está perdida.
Outrora, já estaria no afluente certo, e não me deixaria aqui, só a receber dejetos.
Tenho que pegar minhas coisas e ir embora, antes que me sequem.
Ontem, essas águas pálidas trouxeram a notícia de que tem muito rio aí que tão botando fogo. A água não consegue apagar a chama, e os caras queimam mesmo. Queimam tudo.
Não sei se a água do meu rio consegue apagar uma chama dessas não.
É muita irresponsabilidade.
Eles jogam tudo: piano, armário, pet, pneu, escada, fogão. Tudo.
Dia desses, li um anúncio de jornal que passou por aqui. Dizia que por aí tem rio mais calmo. Acho que vou me embarrancar e me jogar nessas águas, me misturo na palidez e me formo em alguma escora. Vou ver se encontro o mar. É isso. Sair de encontro ao mar.
Mas tem que ser tudo com muita calma. Tem que correr tudo como as águas mais serenas.
Será que um dia isso pára?
Sei não.
Eles despejam lá no começo.
Eles não sabem onde é o fim.
Eu só sei que não quero mais ser curva de rio.

Obras Bestiais

Se a tristeza não fosse a razão de minhas palavras, não teria razão de vir até aqui.Menciono palavras alegres e edificantes como felicidade, paixão, harmonia, paz, fraternidade, mas no fundo sei que elas são menos reais que a própria realidade.São obras cruciais da ficção que construí.Mas grande problema, encontro na tentativa de transformar estas palavras mencionadas em atitudes concretas.Acho que um pintor deveria sempre imaginar sua musa inspiradora andando pelas ruas. Sua obra deveria viver sempre as mesmas situações de pessoas comuns. Os mitos, assim como as obras-primas, são talvez as maiores bestialidades criadas pela ignorância humana.