Quebrada - Parte I

O vagabundo ainda tentou me vender àquela porra!Já disse, se não for da amarela, nem passa na frente da minha porta. Maluco persistente dos infernos. E eu já disse, nem gosto disso. Minha parada é outra. E o sacana sabe disso.Seria cômico, se não fosse uma trapaça maldita.O Luna, bem que tem colê aqui na quebrada, mas ele ta passando dos limites.Ontem, no bar do Salgado ele quis vender pros moleques do colégio das freiras, aquela porra de maconha aditivada. Os maluquinhos já estão tão loucos, que não tem mais nada que os façam entrar em transe. Mais nada os deixa pirados como no comecinho. Naqueles tempos em que só o Bira podia subir o morro, e colar na rua do Alemão, atrás do beco do Sacolão.Acho que vão apagar o Luna.A Janaína ficou sabendo dos comentários, e já avisou o cara. Mas num adianta. O bicho é teimoso pra cacete, e logo algum neguinho que comprou coisa errada com ele volta pra tirar satisfações. Comigo também não foi diferente.Eu tava louco pra dar uns pegas num barato diferente. Num queria pó, porque odeio aquela sensação de estar com o nariz sempre coçando. Isso me incomoda pra porra. Eu não sou viado, e nem to com frescura, mas aí, só quem tem rinite e fica com o nariz escorrendo,e a garganta coçando, vai me entender.E porra, os olhos ficam estalados. Sou mais eles pequenininhos, quase não se abrindo, como os furinhos de lata de óleo. Putz, esqueci que agora a maioria do óleo está sendo vendido em embalagens plásticas.Parece que essa porra é pra ajudar o meio-ambiente, eu acho. Agora ta foda essa onda de responsabilidade sócio-ambiental.Caralho, a única responsabilidade que eu tenho com o mato é quando ele queima. Só me preocupo se ele está sendo bem queimado, e se na ponta está a minha boca.A Nadia chegou.Ela tem uma irmã gêmea, a Natalia. As duas estudavam em Moema. Nadia foi a primeira pessoa que minha irmã conheceu da sala. A Natalia começou engenharia e depois pulou pra arquitetura, logo, caloura dela estudavam junto e praticamente viviam juntas, apesar da minha mana teoricamente morar em outra casa.... Os últimos tempos elas moraram juntas, ela tinha travesseiro, escova de dente, roupas,pertences em geral na casa delas, iam pra faculdade, ela almoçava em casa, voltava pra faculdade e já ficava na casa delas e assim durante muito tempo até que um dia,um sábado, foram pra festa, beberam todas e mais ainda, fizeram a festa delas, porque não tinha festa lá.A Julia, minha irmã, sabia como fazer uma boa cachaça subir pelos córneos.Ela colocou uma mistura de cerveja com pinga envelhecida, com música boa, porque elas gostavam dessas paradas mais “cults” . Tocavam Chico, Los Hermanos, Elis, Caetano, e todas essas merdas que os viados e putas da burguesia adoram.Nessa noite o bar fechou, e as minas foram beber na casa dum amigo qualquer, só mais um viado. Mas acabaram dormindo na casa da Cris, uma gostosa que os caras tudo pagavam um pau. Amigona da Julia. Todo mundo queria comer aquela vadia.Minha irmã conta que o celular dela acabou a bateria e que acordou no domingo com a Cris falando no telefone com alguém e ela dizendo“Natalia tava passando mal”. E elas não conseguiam falar com ninguém. A Natalia foi internada no domingo, saiu na terça, o caminhão da mudança chegou na quarta. Sexta elas foram embora.A Julia se culpou até o fim pelo seu celular sem bateria, sendo que ele nunca ficava sem bateria. Foi foda. Perdeu prova, reprovou em uma matéria por conta dessa semana, ficou com as duas em uma cadeira de fio no hospital durante duas noites, chorando, porque elas iam embora e pedindo pra mãe delas não fazer isso.Resolveu ir atrás delas, mas eu tive que impedir.Numa loucura acabou se envolvendo com uns caras meio estranhos e um deles deu fim nela.A Natália, outra burra, estava junto naquele dia.Meus pais correram atrás do safado, mas eles tiraram tudo da gente.Ficamos sem um puto.Meu pai começou a beber.Minha mãe num agüentou o tranco e sumiu no mundo.A Nádia sofreu pra caralho também, e resolveu correr pro meu lado.Foi a pior coisa que ela fez na vida dela.Mas tudo bem, eu voltei pra onde eu não deveria ter saído.De volta ao Capão.Porra, eu amo essa mina. Nem sei porque lembrei dessa merda de história toda.Mesmo aqui na quebrada ela num me abandona, e ela já teve tudo. Eu nem esquento com as porras que eu tinha, porque cresci aqui e sei como é o tranco de quem pega busão, de quem acorda cedo pra se fuder na rua.Ela abre a porta.Caralho, que mina linda.Olha só, ela cortou o cabelo(Acho que devo falar isso pra ela. Mulher sempre adora essas paradas).Mas quando penso em disparar qualquer comentário ela já chega atravessando:- Porra, cê viu? Passaram o Luna essa noite. Ele tá lá, jogado em frente ao escadão. Acho que os caras do IML tão lá examinando o corpo, toma cuidado aí que a rua tá cheia de coxinha.Eu até esqueci a ira que eu tava com o maluco. Sabe, acho que quando alguém dá o fora assim do nada, acho que vale a pena um sentimento, uma consideração qualquer, mesmo sabendo que o filho da puta tava merecendo. Caralho, tava demais, acho que vão me investigar. Saber se num foi meu subconsciente que deu fim no maluco à noite, enquanto o meu corpo estava na nóia estatelado na cama.Vai saber, na quebrada nada está por todo certo, assim como quem sobrevive, nunca está errado.

É Terno

Não perde mais seu tempo com ações tolas e desnecessárias, apenas age. As tolices e necessidades nunca foram determinadas por ele.Durante cada breve momento, apenas externalizou com certa aptidão as coisas que fazia. Nunca soube ao certo o que não era para ser feito. As leis, doutrinas, dogmas, não foram feitas para que ele as seguisse e não pensasse nas conseqüências. Ele as seguia até então, por que era um mero alienado, e como tal, não sabia diferenciar a rotina que, sem pudor, confortava a sua retina.
As primeiras imagens que observou foram mais chocantes que a de todos os dias que vivera até aquele momento. Chocantes em sua simplicidade. Simples em sua forma doce de chocar.
Parou, e, pela primeira vez, o tempo simplesmente o acompanhou.
Não era mais o relógio que comandava a situação. Não era ele que corria atrás do tempo.
Pela primeira vez, a linha do tempo e o personagem começam a dialogar, formando uma história mais harmônica.
A princípio, a narrativa teimou em ser confusa e desvirtuou-se para o caminho das intrigas, das ríspidas discussões, das agressões baratas, e pela busca incessante de momentos caóticos e frenéticos.
Mas ele não seguiu esse caminho.
Deu meia volta e desviou.
Seguiu em frente apenas quando se sentiu seguro para pular o mais tenso obstáculo, que por mais de décadas o intimidou, a morte.
Pensou nela como se fosse um caminho natural. Pela primeira vez, entendeu a evolução e não guardou o medo ao lado do caderno de biologia antigo, que anotara suas lembranças longínquas das aulas do colégio.
Desta vez, apenas pensou de frente para trás. Viu o fim como um caminho natural, e foi até o fim da estrada. Se antes se sentia acuado, pensou em chegar até o momento de maior periculosidade, e reviver o trajeto até retornar de onde deveria sair.
E saiu. Sem medo.
Viveu.
Cada estilhaço de tempo que cortou outrora era arma, hoje passou a ser instrumento de fuga. Com aqueles pedaços de vidro, pôde cerrar as cordas que o aprisionavam até então.
Se ontem não respirava, hoje és brisa.
Sem telefone a tocar.
Sem se preocupar com as cobranças empilhadas no tapete de entrada.
Sem nó de gravata a sufocar.
Sem perder um pôr do sol.
Sem deixar de aplaudir a aurora debutante de sua nova vida.
Não tem mais dúvidas de que fez a escolha certa.
Agora, ansiosamente, espera para que a noite acabe, e que enfim, saia desse sonho, e que entre um compromisso e uma obrigação, possa dedicar uns cinco minutos a refletir no sonho que, só por este terno momento, não deseja que acabe jamais.

O Agente

Não sei mais espiar.
Não sei a quem seguir.
Nascido para espionar.
Já sei o que devo sentir.

Um agente sem rumo.
Uma missão sem necessidade.
Um cachimbo sem fumo.
Uma prisão que assim invade.

Como a estampa de uma camisa.
Como a missão que ela organiza.
Como o meu código mais secreto.

Não importa se é nobre ou esperto.
Não importa se vence o hermano acaso.
Ou a gente se apruma, ou é fim de caso.

As Horas

Com hora para voltar as palavras não podem ir de verdade.
No máximo passeiam no imaginário, e migram-se vazias.
Quando se assentam, quando pensam que se estabilizaram,
Encontram o vento que as leva de volta ao passado escuro.

Não precisam de luz para sobreviver.Querem apenas a paz.
Subvertem o natural, e naturalmente se apegam ao nada.
Como não crêem, não olham aos céus em busca de ajuda.
Não buscam: ajudam seu ceticismo, como o céu crê na manhã.

Se a aurora trás novas memórias, breve, lembra de esquecê-las.
Se um carro a atropela, no dia seguinte agradece ao motorista.
Joga o número da placa fora, e desenha um esboço de paraíso.

Lembra que não sabe desenhar. Não sabe fazer arte. Mas articula.
Move-se para a direção contrária, e se abana com os raios de sol.
Um dia clareou e confortou. Hoje, tem hora marcada para brilhar.

Porcentagens

Poucos passos.
Retorna.
Quase pisou em cima.
Com o pé direito passou sobre a pedra que estava ao lado. Pedregulho qualquer. O papel amarelado e o pó nas beiradas, não escondiam a idade do papel. Surrado e com a tinta quase a sair das linhas, mal conseguia ser lido. Abaixou-se e agarrou a carta. Quem perderia uma carta? Quem perderia um objeto, que em quase todos os momentos, remete coisas boas e faz lembrar de um tempo próspero, ou faz parte de uma prosperidade que terá seu tempo?
Não consegue essas respostas, por mais que fossem simples demais.
Lembra-se de que a perda nem sempre é uma escolha.
Ao se certificar disso, começa a ponderar suas idéias.
Esnoba o julgamento prévio e tenta pensar numa forma prática de ajudar a pessoa que escreveu a carta, ou melhor, a pessoa que recebeu a carta.
O remetente deveria ser alguém muito frustrado.
Nas primeiras linhas de suas palavras, desabafa toda a crise que passa naquele momento. Sente-se um pouco comovido. Afinal, vive situação semelhante à do mero remetente.
Não acredita em coincidência. Com frieza analisa os fatos e crê na hipótese do bem e do mal, da cara e da coroa, do yin e do yang. Os extremos. Quando não há extremo, existe o marasmo, e isso ninguém nota, não faz diferença, e para tanto é descartável. Ambos deveriam estar na porcentagem dos 25% de dificuldade, que todo ser humano passa. Os 50% de calmaria , como lembra, são inofensivos. Já os 25% da euforia, são para ele a utopia de uma vida feliz.
Ao terminar de ler a carta, sente-se confuso.
O final é esperançoso, exuberante, passa fácil pela calmaria e chega ao último quarto do comportamento do remetente.
Crê que algo de muito estranho está acontecendo.
Não pode ser isso. Não sabe ser isso.
Cada frase parece que foi feita por ele.
Tem que descobrir quem escreveu aquilo.
Pensa por alguns instantes enquanto olha para o céu. Não quer ser caricato, mas realmente não sabe o que fazer. Não se importa se agora não passa de um personagem marcado de qualquer conto barato escrito sem pretensão, e no meio dessa despretensão toda, busca mesmo seu espaço.
Relê cada vírgula e dessa vez com a minúcia necessária para matar todas as charadas e chegar a uma simples conclusão, mesmo que ela seja complexa de ser entendida.
Relê as ultimas palavras:

“Não importa se o vento trará você pela manhã. Não importa se a noite escurecer enquanto o sol brilhar no teu olhar, não importa se serei ou não importante para ti. Serei para ti o que em sonho você é pra mim”.

E assim descobre o enigma.
Não há enigma.
Seu bolso está entreaberto. E a carta que um dia iria entregar ao seu grande amor, hoje não passa de lembrança covarde, de um tempo que não teve coragem de existir.

Em Canto de Ontem

Relembra e se esquece.
Revive e apenas padece.
Cantou ontem,
Hoje não recorda a letra.

Escreveu no papel de pão.
Passou a limpo na folha de caderno.
Sujou os dedos com a tinta da caneta.
Mas, mesmo assim, ainda digitou.

Os olhos na tela.
As mãos no teclado.
O sorriso calado.
E a certeza que se renovou.

Não importa o que passa.
Não importa o que faça.
Se canta, se encanta ou se esquece.
Se finge, se faz, ou se cresce.

Não recorda.
Acorda.
Muda o olhar.

Não busca.
Assusta.
Aprende a sonhar.

A Civilização Sem Serventia

Imagine uma civilização sem porteiros, garçons, taxistas, pedreiros, serventes, babás, cozinheiras, domésticas...
Imagine que todas essas pessoas deixaram seus respectivos empregos e ingressaram em faculdades, pois ávidas por leitura e conhecimento, passaram em testes cada vez mais concorridos nos vestibulares das universidades públicas mais conceituadas do país.
A Fuvest nunca teve um número tão grande de aprovados com a mesma origem: Favelados.
Sim, a maior parte destes alunos que foram habilitados vem das extremidades da cidade de São Paulo, mais especificamente do bairro do Capão Redondo.
Tudo começou com algumas movimentações de alguns moradores, que, indignados, começaram a botar a cara à tapa (mais do que já apanhavam no dia-a-dia) e mostraram que naquele bairro existe força, existe subversão.
Desculpe, me enganei.
Não é naquele bairro... É neste bairro, o meu bairro.
Que porra é essa de Vida Loka?
Que facção é essa?
E esse lance de 1daSul?
Pobre agora pode ter sua marca e sentir orgulho da quebrada que mora?
Quem é esse maldito Ferréz?
Será que o cara ficou louco e quer juntar um exército contra a elite branca?
Se pá ele quer, hein!?
Esses dias, ao voltar da loja mais freqüentada do bairro, a 1daSul, tive uma visão meio que fantasiosa.
Fiquei a imaginar o potencial de todos aqueles que já usam algum tipo de modelo da grife, que compartilham as idéias e ideais do mano Ferréz e dos outros vários manos do Hip-Hop.
Imagine se todos esses caras começarem a participar dos saraus de “Literatura Marginal” organizados pelo escritor, que já tiveram participações de pessoas consagradas “da ponte pra lá”, como o músico e poeta Arnaldo Antunes, e a apresentadora, jornalista e vereadora Soninha Francine, que no ano de 2008 se candidatará a prefeita da maior cidade da América do Sul.
Agora pense na maior periferia desta cidade agindo como aqueles que estão do outro lado da cidade. Usando as bases legais, o conhecimento, a união de seus moradores para pressionar e questionar as forças do Estado. Deixando atordoado todo e qualquer ser que tentar manipular ou burlar os interesses e direitos deste povo.
Após o boom de discernimento, o porteiro virou síndico; O garçom agora é o chefe de cozinha; O taxista se tornou o dono da linha de uma frota que atende exclusivamente na periferia, facilitando o acesso das pessoas e barateando o serviço na quebrada; O pedreiro hoje estuda para a prova de engenharia civil do segundo semestre da faculdade; As serventes e as babás se uniram e hoje são Administradoras das creches do bairro, ganhando uma grana e ajudando cada vez mais as mães que não tem onde deixar seus filhos, mostrando que agora as creches tem mais recursos para auxiliarem as mulheres a se tornarem a passos largos independentes, e em muitos casos, extremamente mais eficazes que o serviço prestado por seus maridos; As cozinheiras pressionaram o Estado e triplicaram o número de restaurantes populares, no qual começaram a chefiar. Os restaurantes da região a princípio chiaram devido à concorrência subsidiada, mas depois entenderam a causa, e com a ajuda da associação comercial do bairro, que enfim se mostrou forte,começaram a vender suprimentos para esses restaurantes do governo. O que aumentou em 200% suas receitas, e fez com que o número de empregos concedidos também dobrasse; As domésticas se uniram por meio de seu sindicato, e exigiram um piso salarial 500% mais alto. Resultado: a procura por este serviço diminuiu consideravelmente, mas o desemprego não cresceu. Simples: cerca de 10% das que foram efetivadas firmaram acordo de doar uma parte do salário ao sindicato. Não era uma doação obrigatória. Mas o sindicato fez um trabalho de conscientização, que elas mesmas acharam desnecessário, pois se os representantes do sindicalismo pediam 10%, elas doavam 20%, pois sabiam que este dinheiro era transferido diretamente aos fundos de apoio às domésticas desempregadas.Todas elas ganhavam 50% de desconto de um curso universitário bancado pelo sindicato no primeiro ano, mais a certeza do acordo com a Faculdade da Sul, que subsidiaria o restante do curso.
A mesma faculdade, foi obrigada a se integrar ao serviço de Recursos Humanos do Estado, devido à lei aprovada pelo deputado e Rapper Mano Brown, que “apoiado por mais de 500 mil manos”, conseguiu uma histórica eleição a assembléia legislativa. A lei exige de todas as instituições de ensino superior da cidade de São Paulo, o apoio à inclusão no mercado dos alunos oriundos das bases ainda periféricas da cidade, em troca disso, o Estado barganha um vantajoso desconto, e, em certos casos, a isenção completa do imposto de renda.
Lógico, tudo isso com o apoio da União, que também sofreu com a vingança de quem até então era marginal, preto ou pobre.
Imagine tudo isso!
Aproveite e ouça ao fundo “Vida Loka II” dos Racionais, pare a música bem na parte em que o Brown é interpelado e alguém diz “How...how.. Brown acorda sangue bom, aqui é Capão Redondo, tru, não pokémon. Zona sul é o invés, é stress concentrado, um coração ferido, por metro quadrado”. Neste momento acorde você. Leia o “Capão Pecado”, “Ninguém é Inocente em São Paulo”, “Manual Prático do Ódio”, ou qualquer outro livro que te deixe puto com a submissão que passamos.
Lembre-se que quem mora no Capão já está uma hora atrasado pra chegar a qualquer lugar da cidade. E aí, vai ficar choramingando?
É hora de acordar.
Hora do levante da quebrada se unir, e pôr fim a essa escravatura branca.
Quem sabe o outro lado da ponte torne-se uma civilização sem serventia e dê valor à explosão cultural que acontece do outro lado da cidade?

“A Revolução depende menos da força das armas e mais da ponta do lápis ou do bico da caneta; mais do saber dos livros e menos do fogo dos canhões. A educação e a cultura são estratégicas para as transformações sociais e econômicas no mundo globalizado.”

Fidel Castro

Criadores

Quando o criador sente que perdeu sua obra para o mundo, tira alguns minutos em seu canto, encosta os dedos sobre as pontas de cada fio de cabelo, e, inquieto, respira e se põe a refletir.
Tranqüiliza sua mente ao ver o sorriso em sua obra.
Não importa se é sincero ou não. Sabe que é um sorriso.
Ele que já viu, por tantas e tantas vezes, a expressão da derrota na face de sua obra-prima, sabes que chegou uma nova etapa.
Mais uma vez não pensa o quão duradoura será esta empreitada, apenas a respeita.
Se a felicidade pede para habitar outro lar, não importa mais nada. Deixa que ela o habite.
Não se trata de derrota. Apenas segue a ordem natural das coisas.
Confessa que quando fica ausente de seus sonhos, se distancia do avesso que um dia foi proposto.Sem prosa, sem poesia, sem linguagem, não passa de espera por uma nova sintonia.
Dá alguns passos.
Pára num bar celestial...
Bebe todas as águas como se fossem cervejas;Grita como se fosse a última vez que sua voz fosse sair;Canta como se fosse um pássaro sabiá... E olha para o rio...Como se ele realmente fosse perfeito...
Quase não enxerga os peixes.
Continua a acreditar que o sorriso é o mérito a voz de sua obra: doce e racional. Ácida e sentimental. Decidida e carente. Virtuosa e Dolorida.Mesmo assim, descobre que o verbo não faz mais parte de sua poesia.Mas não se intimida.
Esquece os erros, saúda a tua conquista e em uma prosa que continua a ser escrita, compartilha em silêncio a tua merecida alegria, afinal, já sabe quem és tu, criatura.

Game Over

Não acredite nas verdades que lhe prometeram, pois elas simplesmente são mentiras repetidas incessantemente, até que a nossa vontade de crer que estamos no caminho certo nos conduza a um abrigo genuíno.
Esse refúgio, muitas vezes conhecido pelo termo utopia, é a expressão mais covarde a qual podemos creditar qualquer tipo de fé.
Baixo, mesquinho, ingênuo, comete sempre os mesmos erros e ainda tem o dom de acalentar o ambiente, com doses de esperança, que concedem à consciência do indivíduo a sensação de que da próxima vez, uma mentira bem contada, bem elaborada em seu cinismo poderá deixar o horizonte um tanto quanto nítido.
Engano.
Entre a nebulosidade e a escuridão, residem as promessas vazias que se contradizem. Tolas, ainda tentam reformular suas palavras falsas, e com artimanhas capciosas ao pé do ouvido, praticam o jogo da mentira.
Peço licença para mentir.
Quero acreditar em mim só mais uma vez.
Chega de depender da boa vontade de quem joga.

Amanhã

É amanhã.
Deixe a manhã ostentar suas cores, o sol dizer bom dia, a primeira brisa refrescar sua alma, enquanto só pensas nos sonhos que quer viver à noite.
Um abraço.
Conte aos seus anseios em seus braços, que és forte e que assim continuará, até que o último trago de esperança a embebede num porre doce como o sangue daquele salvador que transformou a sua angústia em vinho.
Cante.
Decante o encanto de suas palavras em harmonia com teu espírito indeciso, que a partir da consolação se sentirá mais perto do conflito que tanto a persegues e que hoje tanto desejas.
Fale.
Falhe ao tentar ser mentirosa. Diga somente a verdade, pois foi por meio dela que conquistou a confiança de quem lhe desejou desde o primeiro instante, desde o primeiro e cativante sorriso.
É amanhã.
Me abrace.
Me cante.
Me fale.
Me faça acreditar.