O Sol Sempre Nascerá

Dissera com suas aprazíveis e desconcertantes palavras, que aqui estava... perdida entre o 'eu', o 'vós' e o 'nós', pois mais singular que o eu, e o nós, somente o mestre Cartola, que no ápice de seu conhecimento empírico-sentimental proferiu:

“Nada consigo fazer
Quando a saudade aperta
Foge-me a inspiração
Sinto a alma deserta
Um vazio se faz em meu peito
E de fato eu sinto
Em meu peito um vazio”

Eu, mais tu é igual a nós... e o eles não são pessoas, se indefinem na fortaleza da junção entre dois pronomes, que juntos remetem sabedoria dos deuses ... Nossa poesia que se formou de prosa vai a loucura, me faz como que num leve passo de dança, cantar solista as lágrimas do que minh'alma me questiona... Minha poesia , não é mais bela... a rosa do mestre que murchou... 'as rosas não falam ... Ai, devias vir para ver os meus olhos tristonhos...'não sei mais o que poetizar, Agua a água salgada que aqui rola, e umedece meu sorriso...nem sei se de alegria, ou de poesia...
Que Foucalt me acompanhe, Nietzsche me estude, e Cartola nos encante!

Além disso, não posso dizer mais nada...
Afinal ... são palavras roubadas...

E, agraciado, não desejo descordar de uma única palavra, pois a alegria sublime que me conforta neste instante, supera todas as divergências lógicas que impedem que o amanhã se abra de forma mais intensa e radiante.

“Presta atenção querida, embora eu saiba que estás resolvida, em cada esquina cai um pouco a tua vida, em pouco tempo não serás mais o que és”.
(Angenor de Oliveira)

Incertas Palavras

Oh, doce encanto, vil.
Viu, em um canto, do cê.
Aquele, qui nunca mais vortemo.
Aquário, que tu nunca dexô eu nadá.
Eu era peixe sem disova.
Agora so encanto de cova.
Doce qui amarguéce.
Amargo qui escurece.
Nado, e inté agora nada.
Ando, e inté o agora, se anda de mim.
Foge, sem dizer pronde.
Aparece, e num piscão se esconde.
Pisca, mas num pisca pra eu.
Dança, mas num dança pra eu.
Come, mas num come de eu.
Ah, se ela sorbesse da minha fome.
Ah, se ela assinasse iguar meu nome.
Ah, se o sonho dexasse de se sonho.
Ah, se o verbu fizesse parte da puisia.

Quem és tu criatura?

Quem és tu?
Descobristes hoje que não é mais Poesia?
Entendeu de fato as artimanhas e ciladas de quem se arrisca?
De onde vieste?
Por que vistes?
Por quem vistes?
Por que se vai?
Lembro-me das nossas primeiras palavras, quando ainda conjugávamos os verbos na escuridão. Nossos encontros pareciam-se sessões de descarrego. As lágrimas que escorriam, purificavam e cristalizavam nossas almas.
Nos fortalecemos e começamos a escrever nossa história em páginas semelhantes às de nossas vidas.
Cada rabisco, cada amassado, cada arranhão serviu para unir nossas palavras e catalisar nossos pequenos desejos, nossos pequenos negócios.
Como gente grande amadurecemos, mas a nossa dor nos acompanhou.
Não aprendestes a se desgarrar dela, e, acima de tudo, não cicatrizou o passado recente que ainda está em seus ombros?
Uma semana após o fim, nos conhecemos.
Uma semana de sentimentos mútuos foi necessário para unir nossa essência e torná-los indispensáveis.
Mas quem és tu?
Quem estas por trás dessa saudade?
Essa mesma saudade que reflete o ritmo da poesia, fruto da estrela comum de dois, e que nos fez sentir as palavras que compõem a poesia de nossas almas.
Se hoje estou desnorteado é porque ainda não sei quem és tu criatura.
Não sei se é grande sonho que resiste ao tempo e as melodias falsas. Não sei se é suspiro tépido e cadente.
Não sei se estaremos juntos até o crepúsculo de nossa existência.
Não sei se o amanhã se abrirá.
Não sei se a prosa se curvará.
Não sei se a poesia virá.
Certifico-me de que ainda tenho forças para dar um último suspiro, e sinto as palavras em meu colo. Lembro-me que outrora a essência da minha vida não foi perdida com o tempo, nem levadas pelas ondas, muito menos pelo vento.O fogo ainda não se apagou. Existe uma pequena chama acesa que me aquece e me protege do frio.
Continuo a acreditar que o sorriso é o mérito de sua voz: doce e racional. Ácida e sentimental. Decidida e carente. Virtuosa e Dolorida.
Posso até descobrir que meu verbo não faz parte de nossa poesia.
Mas ... Afinal ...
Quem és tu criatura?

Com a ajuda de Graham Bell

Enquanto a tentação paira sobre meus olhos, as lembranças de um amanhã tempestivo e ameno me conduzem ao teu lar.
Hoje estou seguro de que não existe força mais sólida de que a poesia.
Grande sonho que resiste a tempo, espaço e melodia falsa, porque bailo sob o som de uma linguagem que não sabe mais se é ritmo, ou poesia.
Apenas tem a ciência de que a métrica deste conflito não será afetada, pois o afeto desta construção não existe em nenhum idioma. Somente as nossas línguas ansiosas em se tocarem, as compreendem.

Raso, vaso, espinho e flor.

Cansei de ser raso.
Cansei de ser vazo.
Cansei de ser espinho.
Cansei de ser flor.
Sou tudo e nada com a mesma intensidade.
Sou fonte e poço, com a mesma profundidade.
O telefone toca.
Espero, enquanto a poesia deita-se para recompor sua inspiração.
Sob sua mente, a lua encandece seu espelho, distante, mas reflete seu suspiro tépido e cadente entre a luz de uma estrela que é comum de dois.
Não é do seu e não é do meu, a poesia é sutil, pois faz de nós instrumento da linguagem, porque eu não sei mais se sou eu, ou se sou palavra.
Regenerado, levanto a cabeça já sem medo de encosta-la nas nuvens. Meu pensar, meu tormento, meu contemplar, unidos transformam o céu acinzentado em uma aurora doce, que nem sente mais o dissabor de quem erra.
Errar é o preço daqueles que não vivem na mediocridade rasa, que transgridem a feição mais clichê dos sentimentos, e que de forma pitoresca questionam os dogmas impostos pela razão e pela moral vigente.
Quero errar sempre.
Quero viver cansado.
Quero esquecer do que é sagrado. Faço essa ressalva, pois as palavras mais sacras e cristalinas da nossa cumplicidade, não desaparecerão enquanto acreditarmos no mesmo sonho, e adaptarmos à nossa realidade, para que eles durem até o crepúsculo de nossa existência.

Notícia de última hora

A poesia virá.
A prosa se curvará.
O amanhã se abrirá.
Pode ser ilusão mesmo, já não me importo.
Pela escolha de viver desiludido, colho os frutos da incerteza. Vivo de risco e risco o fósforo que está em suas mãos. Ele que incendeia a pequena chama que estava escondida em mim.
A poesia me deixa feliz por dentro..por fora..pelo avesso...
Suspiro...deixo que ela respire minhas palavras... e aspire meu ar, para as suas inspirações.
Complicado no início, divergente no meio, preciso no fim.
Eis a escolha, eis a escala, eis a escola.
E nessa escola, quando me diziam que era sapo, afirmava que ainda tinha muito a aprender neste brejo insano, chamado vida. Contudo, hoje estou pronto para respirar fundo e fechar os olhos, esquecendo a tolice de ser príncipe e me orgulhando de ser um novo sapo.
Poesia: venha e se perca comigo em nosso brejo.

Honra ao Mérito

Sinto as palavras em meu colo. Por mais que esteja frio, hoje tenho que sair com elas. Balanço meus braços de um lado a outro, na intenção de acalentar o frio que é inevitável, pois decidi sair e enfrentar o caminho das contradições e percalços.
A essência da minha vida não foi perdida com o tempo, nem levadas pelas ondas, muito menos pelo vento.O fogo ainda não se apagou. Existe uma pequena chama acesa que me aquece e me protege do frio. Por isso, concordo plenamente quando dizem que para amar as palavras, basta senti-las. Não me precipito em dizer que são elas de amor, por que nem eu tenho certeza do mesmo. São apenas palavras... O poder está no toque de suas palavras, no toque macio que lavam meu sofrer... Meu penar... No toque de nossas linguagens.
Já tentei esquecer o real significado do amor.
Já tentei ludibriar a veracidade das palavras.
Já tentei encontrar racionalidade em coisas feitas por seres pacionais.
Mas a única palavra que surge após estas tentativas é o fracasso.
Sim, um fracasso com gosto de sucesso, pois a felicidade que transborda dos olhos de quem ama, é tão sincera quanto a lágrima que escorre do peito de quem permite se confundir com o mérito de nossa voz: o sorriso.

Desilusão?

Enquanto pensava que sua tristeza era apenas uma gota d'água, diante do infinito mar que se escondia em seu sorriso, não relevava que a singela esperança poderia ser apenas mais um fruto da ilusão.
Apenas mais uma desilusão tola e infantil, que tem como verdadeiro o encanto ao invés da racionalidade.
Mas não. Ela é doce e racional. Ácida e sentimental. Decidida e carente.
Vive também de contradições. E isso sim é desilusão.
Saber que estás à espera de uma resposta, que se consome na ânsia de um comentário, me deixa desiludido.
Honestamente pensara que toda aquela fragilidade não se passava de um momento de deslize de sua racionalidade. Mero engano.Sua fortaleza se fortifica na incoerência entre os seus atos e suas palavras.
Quando alguém consegue transformar um dia péssimo em um dia encantador, esse alguém merece uma atenção especial; Entretanto, se tens o dom da transformação apenas com as palavras devemos multiplicar a atenção.
Nessa matemática nada exata, questões e problemas se somam, mas as novas palavras que surgem, os neologismos, nos transportam à outra sala de aula. Letras e ensinamentos mútuos nos contemplam com a nota máxima, quando tínhamos tudo para sermos reprovados.
Certa feita disseram-me que eu tinha tudo para viver chorando. Mas é por momentos assim, que a tristeza se perde, a alegria nos encanta, e a tristeza se abraça com a desilusão, pois “quando os sentimentos adquirem lógica é porque desconsidera-se o lado sentimental”.

Bruços

Debruçado, solitário no afago da dor.
Contaminado pela tolice vã do amor.
Foragido dos sonhos mais deliciosos,
E indiciado pelo crime de ter fé.

Coexiste a ignorância de quem acredita,
E a pureza de quem sempre se habilita.
Constantes são seus desejos alucinógenos,
Determinado pelo tempo, não foi, apenas é.

Não sabe até quando sua alma existirá.
Mas com bravura, vive sem se encontrar.
Tropeça, esbarra, vive de marra, vive na farra.

Levanta, se encanta, se espanta com o sol.
A noite, sem açoite, debruça sobre o farol.
No horizonte, não vê mais medo. Vê apenas seu segredo.

Cheiro de Recesso.

Sinto apenas o cheiro.
Única lembrança de um tempo em que a felicidade não pedia licença para invadir as frestas da janela de nosso quarto. Agora, do meu quarto.
Ao te deixares naquele dia, meu orgulho se alimentou de uma soberba nociva e coerente.
Acho que todas as coisas aças coerentes despertam o sentimento mais idiota no ser humano.
Não vivemos de coerência, por mais que possamos ser racionais.
Não vivemos de argumentos, por mais que sejam adoráveis nossas incertezas.
A incoerência é um dom, uma dádiva, que rejeitamos de forma inerente, sem perceber mesmo. Talvez por distração, talvez por sentirmos prazer em sofrer e quebrar a cara.
A incoerência é o cheiro da vitória renegada.E esse cheiro, que exala por nossos poros, que emana de nossa consciência, nada mais é que a certeza de que o amanhã poderá ser diferente desse recesso.